- PRIMEROS CALORES DE VACACIÓN -

Manga corta. Piel a merced del picor placentero del sol que saca su fuerza del calor. Libertad y vacación. Olor a espacio nuevo, sudor de sueños, aventuras locas en el medio vacacional de la Semana Santa. Tiempo de escapar y de reflexionar. Momentos cedidos por la coyuntura, para intentar hacer exactamente aquello que nos da la gana. Un buen pedazo de libertad en   la primeriza y vigorosa primavera.
La prenda se va del cuerpo. Se divorcia de él, se aleja, se disfraza de otras vestiduras más ligeras y hasta casi inexistentes. Calor. Calor inesperado que te hace agradecer los grados de la sombra, y el placer imaginado y real que te da el agua fría de una playa como la valenciana Malvarrosa incluso antes del mítico Abril. O sobre él ...
Escape, evasión, huída, piel desnuda que abraza la caricia de una brisa, y primer bañador o bikini que abraza la idea corporal de un nuevo tiempo. Belleza, coquetería, hedonismo    y contexto de hoy.
Marcar paquete, belleza como poder, lucir la parte física de los cuerpos que comulgan con la palabra del viaje vacacional. Ya llega un calor que no se irá hasta vaya usted a saber cuándo.
Tangas, traseros firmes sin edad, tetas desafiantes y eternas, pies de chanclas unisex,   el   imperio de la camiseta como una nueva piel a mostrar y a demostrar, sobra la ropa, molesta el roce con el pantalón, y las piernas se desembarazan de los calcetines, las medias o  las perneras de los pantalones que impulsa el frío.
Tiempo de cambio y de perspectiva. Depilación y amores, sexo en la jungla de unos anhelos inventados, y el libro victoriano y elegante de una mujer madura, belleza erguida sobre   su inteligencia y personalidad. Todas las estaciones son novelas realistas si hay vitalidad. Y casi, eternidad ...
Vacación, divino tesoro. Nuevo paradigma de libertad. Meter la planta del pie encima del acelerador del auto, y que salga una nueva sorpresa en el paisaje de nuestras vidas obligadas. Descanso, hamaca, camiseta reflexiva entre los pinos, lluvia breve y traicionera con sonrisa en los labios, y toda la protección de la alegría. Que no se nos busque, que tenemos derecho a desconectar y a estar ausentes aposta.
Costaleros en el placer del esfuerzo, nada profesional, todo amateur y deseado, perdámonos de verdad en el sitio que nunca podrían intuír que nos hallamos, y que nos envidien las moscas y los espías. Contruímos a nuestra manera esa libertad y ese juego que necesitamos, casi más que hacer el amor y nadar.
Bicicleta, deportes, risas en el exterior, campos nuevos y valles perdidos. Otros diarios, otras guiris y del Japón; fotos sin venir a cuento y con nuestro propio guión.
Calor mío y deseado que viene del sol. Calor primerizo y auténtico que lleva a la sed, a la horchata y hasta al zumo de limón. Fuente de manantial naturista, capacidad nueva de amar, romper el luto y el duelo, sacar el placer y la risa floja a la sombra de las encinas salvajes  y obedientes de una aldea abandonada por el engañoso deseo de progreso. Calor de vivos. De nosotros mism@s. Tiempo nuestro, conquista de ocio natural, viaje de agua límpida y de sus besos.
-BESOS DE CALOR-

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- HUELGA GENERAL EN ESPAÑA -

Esquiroles, gritos y estrategias. Factor psicológico. La España de los pobres y trabajadores hunde sus raíces y su progreso en el no mediático movimiento sindical. Reforma Laboral, contra audacia de justicia obrera. De la calle y de la cotidianeidad. Gente valiente y con ideas que no cambian. Clase obrera y estilo propio.
Tanto Cándido Méndez como Toxo, tanto las gorras y atuendos de UGT y Comisiones Obreras, responden a una estética de sudor, reivindicación, identidad, esfuerzo, compromiso y dignidad.
El mundo sindicalista no es glamouroso ni lo pretende. Su pose y formas, no tienen como objetivo el quedabién, sino la autenticidad y el dejarse la piel en cada grito, en cada slogan, en cada sinceridad, en cada alarde, o en cada exceso. La España que huele a caña.
Sí. El trabajador es un valiente, el cual está hasta el gorro del rico. Hay muchos ricos, y ricos ideológicos. Hay ricos de la banca, de la política, de las grandes empresas, de los grandes medios, de todos los grandes privilegiados, y de muchas posiciones históricas que no precisan de miramientos, protección o reivindicaciones. Los ricos son los que cortan siempre el bacalao.
De ahí la importancia de la mediación y del equilibrio social. De las clases medias. Y las clases medias, guste o no guste, están desapareciendo, birladas por las reglas del juego ultras de los ventajeros del Poder. Los de arriba de la pirámide.
El gran miedo, y las dudas en las primeras horas de la mañana del jueves 29 del Marzo español. La gran Huelga General. Momentos tensos. Hay que parar el sector de la potencia de los camiones. Hay que detener la itinerancia o la circulación de la sangre de las venas del mercado, o este se saldrá finalmente con la suya. Los sindicatos de juegan mucho, contra los votos políticos de Rajoy y los suyos. Las órdenes del Mercado de Bruselas, pueden laminar el futuro de la representación y la fuerza sindical. De éso se trata. De imponerse.   O   de  mantenerse un bien duro pulso, que se antoja largo e inevitable.
Finalmente, los sindicalistas toman alegres la posición. Se nota mucho que no es un día normal de trabajo. A veces, parece un día festivo. Hay más espacios, más cosas distintas, y expectación activa en muchos ojos. En muchísimos ojos, que claman el cambio    en   sus  humanas miradas. Sigue fuerte y convencida la lucha obrera.
La derecha y los ricos, defienden su pendón. Demonizan a sus eternos rivales, y apuestan por las reglas de Merkozy y del capitalismo. A pies juntillas.
Cándido, Toxo, y los obreros realmente de izquierdas,-la España de la penuria, la dureza y el sudor-, creen que otro mundo alternativo sigue siendo posible. Y que hay camino digno y futuro, y que hay que tumbar esa puñetera Reforma Laboral, la cual amenaza nuestros derechos y nuestro bienestar. Y para siempre.
Está toda la razón en lo que dicen, aunque sus formas mitineras puedan parecer de otra época o de otro arcaísmo. No. El obrero no ha muerto. Nunca ha de morir. Siempre lucha. Es su obligación. Es corajudo y modesto, sincero, audaz y valiente. Muchas veces el grito y el descarne, son válidos. Imprescindibles como los sueños y la emoción.
Mucha y mucha policía, les vigila. Nos vigila mucha gente. Parece, que el grito puede ser nervioso y subversivo. Es igual. Al caer la noche, Cándido y Toxo sonríen felices. Han tenido éxito. Y siguen gritando con acento del corazón, que seguirá la lucha si Rajoy no les hace caso. Hacen bien. Son sinceros y reales.
-SENCILLAMENTE, HONESTOS-

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- EL TEDIO DEL MILÁN CONTAGIA AL BARÇA: 0-0 -

Es un tanto penoso ver al AC Milan, -tantas veces campeón de Europa-,estar bien contento y satisfecho, a pesar de no ganar en su estadio mítico de San Siro, aunque fuese como ayer ante el FC Barcelona. Se premió la no derrota. Calcio y catenaccio estructural.
Sí. El partido de ayer fue de fútbol sin pegada, y con toda la cirujía estratégica para no morir. Pep Guardiola sabe de las debilidades de algunos flancos de su equipo, y de las virtudes  y características de sus oponentes. Ante el Milán, el Pep le puso músculo al centro del campo, y sentó a Cesc Fábregas o a las aventuras arriesgadas. Ayer, Guardiola estuvo cerebral y un tanto amarrategui.
Para éllo, dispuso de dos defensas inapelables como Piqué y Puyol, acompañados del más que honrado Mascherano, con salida de kilométrica banda derecha y hasta de extremo para Alves, y sin ningún defensa izquierdo sin lesionar o capaz de romper por banda izquierda. Sí. El Barça estuvo dominador, mereció ganar y todas esas cosas, pero también mostró a las claras algunos condicionantes o limitaciones propias. En un campo lamentable, en el cual el resbalón de ambos equipos era constante y el control de balón una quimera, Milán y Barcelona pactaron una paz a cero goles que acabó oliendo a decepción. El gol es una magia vital.
Iniesta, no solo acusó el mal estado del césped, sino que no tuvo chispa ni acierto, y su falta de creatividad siempre se hace notar. Es un genio, y cuando pasa la nube sobre un fulgor, todo es más triste y previsible. Y los mediocres, sonríen más satisfechos. Allá éllos.
El partido, fue siempre intenso e incierto. Ibrahimovic, siempre asusta y crea temor, dada su enorme calidad. Pero al Milán también le faltan delanteros y muchas más cosas.
Messi estuvo apático y abúlico. Tuvo los clásicos y geniales destellos, pero ayer estuvo a punto de pasar desapercibido. Solo Xavi mostró su torerío y calidad en la manija y en el eje de la creación, así como la alegría imparable del osado e impasable Alves, el cual os confieso que es mi debilidad en el equipo de Pep. Me hechiza su juego ofensivo, animoso,    alegre     y   brasileño. Cuando ataca Alves, me gusta mucho la emoción del fútbol. No lo puedo evitar.
El Barcelona tiene problemas de pegada, y todo el mundo sabe que ha mucho que necesita de un delantero centro de goles y calidad, que Villa está lesionado, que Pedro ha    bajado    el rendimiento, y que el chileno Alexis no está cuajando como se esperaba. Está verde.
El 0-0 final entre ambos históricos equipos europeos, pone sobre la mesa no solo quién se llevará el gato al agua en la vuelta en el Camp Nou, sino que se abre un debate sobre si el Barcelona o el Milán tienen opciones de ganar la Champions, o si todo es cosa ya del Bayern Münich y del Real Madrid. Ambos se enfrentarán por cierto en semifinales.
Seguramente, el Barça puede entrar también en las opciones, pero debe golpear con   más contundencia a sus rivales. Debe funcionarle más el gatillo, y recuperar su frescura  de  credibilidad. En San Siro no se puede llamar decepción lo que hubo, pero     sí    realidad  descriptiva.
Aún quedan algunas noches de Champions, y naturalmente, Messi e Iniesta volverán con nuevas magias y sorpresas. Es mejor para el fútbol, y para todos. Y seguro que en el Camp Nou pasarán muchas más cosas.
-EL FÚTBOL ES ASÍ-

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- SARA CARBONERO SOLO ES UNA CHICA GUAPA -

El periodismo que hace la bella Sara Carbonero, está basado fundamentalmente en el apunte y en la estética. En su belleza, y en su pose juvenil y femenina. En un truco del machismo.
Lo que pasa, es que el periodismo no tiene sexo. El periodismo de verdad, el de raza, el de chicha y el de talento,-aunque su cometido sea la información deportiva-, ha de tener mucha más verdad y mucho más riesgo. Aunque sea el riesgo de una excelente actriz. Sara Carbonero no sabe ser una actriz.
La Carbonero tiene unos ojos increíbles, y un cuerpo fino y lleno de primavera suave y juvenil. Pero para poder ser un periodista creíble, has de mostrar una verdadera sensación de estar convencido de lo que se hace.
Sara es una chica de hoy, de la moda, de tiendas, ambiciosa, y romántica a un tiempo, la novia del portero del Real Madrid, Iker Casillas, y alguien que parece no tener del todo claro lo que hace en la televisión.
Está muy bien ser de hoy, y tener la ambición del éxito y del triunfo. Pero a esta chica le falta convicción, y lo que parece gustarle es ir guapa e impecable, con sus pulseras   y  vestidos  favorecedores, a la par que discretamente informales. Pura estética y escasísima calidad.
Sara habla de fútbol, y nunca te va a decir nada gracioso o que te sorprenda. Sara se limita a decir la información, pero no pasa del llano. Solo cumple los expedientes. Nadie va a dudar que se curra las presencias y los datos, pero se ve a la legua que lo de la Carbonero es otra cosa.
Sara quiere entender su presencia televisiva como un medio, trabajo y trampolín,    para consolidar un dinero y un morbo, y a partir de ahí crecer hacia su auténtica verdad. La vida de su futuro.
Sara parece discreta e independiente, poco amiga de las concesiones abiertas, y a la que no te va a soprender que un día te la veas hablando de moda, de amor, de cosas de niños,   o   sencillamente caminando romántica con su chico, camino del altar oficial del amor.
Sí. Sara Carbonero triunfó en la tele porque estaba buena. Y éso, es un flaco favor para el verdadero periodismo femenino y de calidad. Porque las chicas, las jóvenes, las adolescentes, la ven como un referente casi cotidiano del sentido de sus ambiciones. Si eres mona, puedes llegar a estar en boca de todos, a ser conocida, a tomar novio guapo y deportista de élite, y a caminar por la pasarela brillante de los platós mediáticos y de la imagen.
Sara Carbonero solo es una moda fugaz. Una cara bella, la cual siempre puede ser substituída en cualquier momento, por cualquier otra belleza que surja. Eterna seducción. Demasiado fácil para ser creíble. Su activo actual, es ser la novia de quien es. Ese morbo.
Sara trata de cumplir con todo lo que le mandan, pero la tele no es lo suyo. Sara ya ha tocado tele, ya conoce un nuevo palitroque vital, ha pisado con sus suaves botines muchos y grandes campos de fútbol, e incluso ha recibido el gran beso de amor cuando el mago Iniesta metió la pelotita contra Holanda en la final, y nos hizo padrinos y felices a todos.
Mas la vida, sigue. Se nota que a Sara ya no le gusta ésto del mundo del deporte. Su chico, es además de este mundillo, y lo último que le gustará es hablar en privado del recurrente tema deportivo. Cansino asunto ...
No. Decía la catalana Rosa María Calaf, que la Carbonero le hace flaco favor al periodismo. Es posible. Porque el periodismo es Susana Guasch, o Silvia Barba, o cualquier otro busto parlante que suene a verdad y nos saque del tedio.
-CON TODO MI BESO-

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- ASUSTADOS/ FELICES -

La gran tormenta, hacía de las suyas en medio de la ciudad abierta y auténtica. Real. La mayoría de los ciudadanos, tomaban las lógicas precauciones. Era una tormenta de rayos, viento, agua endemoniadamente persistente, y el frío atería los cuerpos humanos abrigados, los cuales se defendían corajuda pero sin demasiada efectividad de la espantosa amenaza.
Todo podía venirse abajo en cualquier momento. La lluvia y el viento, estaban convirtiendo el panorama y la situación en general, en una tesitura frágil y vulnerable a la ciudad, elevando a la gran lesitud de las gentes en un momumento regio y dominador. En un terrible obstáculo satánico, que bordeaba evidentemente los pasos de la letal muerte. Nadie estaba a salvo.
Absolutamente, nadie. Pero James Squt, no veía las cosas así. En absoluto. Ni veía    la  tormenta, ni el peligro de muerte, ni la fragilidad de los cimientos y estructuras, delante del gran avatar del infortunio en forma de terribles meteoros. Su inconsistencia, era más que asombrosa.
Apostado en el interior de su casa desordenada, Squt acababa de firmar de su puño y letra un papel que le exoneraba delante de las autoridades, de responsabilidad. Es decir, que si algo sucedía, el ayuntamiento no sería ya el responsable de cuanto pudiera ocurrirle al extraño sujeto.
Squt se metió en su habitación, y cerró la puerta con energía. Y a continuación se sentó en un cómodo sillón, y se dispuso a ver la televisión. Con el mando entre las manos, Squt hacía  zapping en busca del programa que más placer le pudiera producir.
En cuanto sintonizaba un canal en el que se daban noticias de la asustante noticia referente a la tempestad que afectaba a su ciudad, el hombre pasaba rápidamente a otro canal. No le interesaba en absoluto la realidad, que por otra parte era para él, peliaguda.
La orden era clara. Las autoridades habían decidido que nadie se quedara, que obedecieran con sensatez la orden de masiva evacuación, y que si aún así deseaban quedarse, que no saliesen de sus casas, que tomaran pilas para la radio, y que sus frogríficos estuvieran llenos de víveres, para poder resistir el efecto de aquel clima absolutamente desfavorable.
Mas en la casa de James Squt, no habían previsiones. La nevera estaba prácticamente vacía, apenas le quedaba nada para comer y beber, y de repente se fue la luz del lar, y el hombre se quedó sin poder ver la tele ni escuchar la radio.
Resignado, James se acostó y se puso a dormir. Ya era tarde, y se hallaba un tanto cansado. Lo último que haría, sería ponerse a cavilar. Éso, le agotaba de un modo realmente tremendo. Su idea, era no hacer caso a nada ni a nadie, e imaginar que no había un peligro claro, ni nada que se le pareciera.
Al siguiente día, ya no quedaba ninguna persona en la ciudad. James Squt abrió la puerta de su casa, y salió a la calle. Casi sintió un extraño alivio al no encontrar a ningún ciudadano por entre las calles anegadas, y sonrió como un niño inconsciente al ver a los coches flotando de cualquier modo sobre las aguas espantosas.
Volvió Squt a casa, y sacó una lancha. Se puso un chubasquero, y navegó con unos remos por toda la ciudad. Aquello era nuevo, distinto y hasta mágico para él. La destrucción,     le   importaba un carajo. Y siete horas más tarde, James Squt moría a consecuencia de un embate de las aguas sobre su lancha.
-ESTABA MÁS QUE CANTADA SU SUERTE-

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- FERNANDO ALONSO RESUCITA ENTRE LAS AGUAS DE MALASIA -

Estos hombres de negocios que piensan en desarrollar su industria   de   la  espectacular  velocidad, se llevaron ayer el Gran Premio de coches de la Fórmula 1, nada menos que a Malasia.
Pocos recuerdos de Malasia. Que si tigres en televisión y cine, Sandokán, Emilio Salgari, la Perla de Labuán, o los terribles monzones. Y, toda la pobreza y la desigualdad. Las junglas de Malasia llenas de humedad, serpientes y animales salvajes, y del tercer mundo. Lejísimos...
Pues allí, hay un circuito de carreras en el que por cierto, nuestro genial Fernando Alonso, ya había conocido los sabores del triunfo. Ayer, casi milagrosamente y muy feliz, repitió.
Nada fue tranquilo en la prueba. Todo, un puro y laborioso nervio. Una épica y una aventura la carrera y sus circunstancias. Una tremenda nube, comenzó a soltar agua sin parar, y dejó el circuito lleno de charcos y hecho unos zorros. Lo mejor, a pesar de la humedad terrible, es que la temperatura era de veintiséis grados. Siempre es mejor cuando llega el   tremendo diluvio que no haga frío.
El jefe de carrera, mandó parar. No había manera de seguir. El famoso y peque coche del safety car, encabezaba una y otra vez las cosas y la paz entre rivales. Pero la tempestad venció al safety, y los coches tuvieron que detenerse por completo, y los conductores refugiarse y relajarse, en espera de mejores noticias de clima.
Hasta entonces, las cosas iban moderadamente bien para un Fernando Alonso que había hecho una aceptable salida, y andaba quinto. Pero la potencia de Hamilton, Weber, Vetel, Button y compañía, caminaba rayando lo impasable de nuevo para Ferrari y el astur.
Tras reanudarse todo y con Grosjean eliminado, ya nada podía ajustarse que no fuese al guión del azar y de la bravura o clase al mando del volante.
El tema ruedas, fue la gran noticia. Que si neumáticos de agua, que si de secado, que si los mecánicos corriendo y sudando de un lado a otro, y ganándose el sueldo     más     que  merecidamente. Menudo trajín ...
Fernando Alonso volvió a ser inconformista, y aunque su Ferrari sigue sin ser de fiar o de garantías, hizo un alarde y se fue hacia adelante. Aprovechó que sus rivales no andaban finos, y su valiente apuesta de genio, le sonrió.
Otro audaz e inédito,-como fue el joven mejicano de Sauber, Sergio Pérez,-, persiguió como un galgo al campeón asturiano. Las ruedas y todo su coche, iban mejor que todo lo de Alonso. Pero al bravísimo Pérez, le traicionó su bisoñez y ambición, y se pasó de frenada cuando estaba a punto de capturar.
Éllo, le permitió a Fernando el apretar los dientes, ganar en Malasia, ser el líder del Mundial, y salir del bólido con una alegría enrabietada y comprensible. Alonso llevaba demasiado tiempo sin ganar una carrera. Había que celebrarlo. Estaba feliz, no lo disimulaba, hacía bien, y de paso volvíamos a confiar en el campeón asturiano todos los sonrientes y apasionados españoles. Lo siento de veras por Sergio Pérez. Tenía todas las papeletas en el bolsillo.
En el gran circo de Eccleston, que se acaba de iniciar, y que ahora mira a China como próximo escenario, todo está abierto y nada definido. Vetel y los Red Bulls parecen tímidos ahora. Como los McLaren. Habrá que esperar. Queda todo el tiempo del mundo.
Sí. Las aguas de alegría de Malasia, le dieron buenas endorfinas a F. Alonso. Ganó porque es el mejor piloto, porque tuvo suerte, y porque no se le ve acomodado. Me alegro mucho por sus noticias. No quiero que se resigne a los malos augures.
- ¡ENHORABUENA! -

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- EL PAPA BENEDICTO ESTUVO EN MÉJICO -

Creyentes mejicanos. Ahí tenéis a vuestro padre espiritual. Vaya con vosotros la paz y la alegría. Y para los no creyentes, el hecho histórico de la llegada de un Jefe de Estado a vuestro país.
-BESOS-

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- TE ECHO DE MENOS, PAPÁ QUE NO TUVE -

¿Sabes? Hoy te echaba de menos, papá. Y mira que hace años que un extraño y fulminante infarto, te mandó al otro barrio.
Sí. Te sigo echando de menos, y lo seguiré haciendo durante mucho tiempo. Y, éso, que en realidad tu figura paternal apenas la sentí, y que solo te recuerdo como a un gigante amable, el cual llegaba a casa, venías a casa, y tu presencia y camino estaba bastante en la casa de nuestra familia. O lo que fuera aquéllo ...
Eras, ateo. Como yo. Y sé que no crees en nada ni creías, y que todo ésto no es   sino    mi  lamento o letanía del cansado, y del paso acumulativo de las horas del día. Mira, papá, ¿ves?, ¿ves a tu mujer que es mi madre?, ¿la ves ahí con poca energía y hecha una niña de  cinco entrañables años? No la ves. No puedes verla. Pero yo te digo y no miento al afirmarte desde el recuerdo, que la mamá está así. Y que ya no es la mujer guapísima y fina como   una actriz con la que tú te casaste, padre. No. No lo es ...
Yo a tí te recuerdo como a un enorme gorila, y con unas espaldas de armario, una fortaleza hercúlea, y una alegría mucho más que contagiosa.
¿Ves a mi hermano, papá?, ¿ves las cosas que hace y que seguramente a tí también   te sonarían a cuerno quemado? No. No lo ves ni lo verás nunca, y éso casi que me congratula. Sí. Una de las mejores cosas que te pueden suceder, fortachón, es que no puedes levantarte de la tumba, llegar a casa, y dar un tremendo golpe de autoridad sobre la mesa.
No hagas caso, papá. Ya sabes que a mí nunca has de hacerme caso, porque a mí me pasa como a tí. Sí. Me pasa que ninguno de los dos apenas somos capaces de hablar en serio, ni en los momentos límites o de desgarro. Éramos tan felices, que tú y yo casi no nos tratábamos ni nos conocíamos. Yo creo que competíamos entre nosotros y entre todos, para ver quién se imponía a quién. Quizás, por éso, revivo estos días duros tu huérfano recuerdo a la ausencia real de tu figura paternal y verdadera. Sobre aquella casa caótica y en anarquía. Orden   impostado, frágil e irreal.
Sí, padre. Se reproducen hoy mismo los esquemas. La mamá  está pero no está, mi hermano es mandón y tremendamente extraño, y tiene la manía de querer proteger a mamá a su manera y resulta que su manera es competir conmigo para liderar el afecto y el amor. Cosas que pasan en algunas familias ...
¿Qué hacer, padre? Sí. La paciencia salva y concreta. La paciencia defensiva, y hacerme el bobo. Sí. Tú, también te hacías mucho el bobo y tragabas quina. Unas veces conscientemente, y otras muchísimas sin darte apenas cuenta. De ahí aquel infarto brutal.
Por eso te recuerdo, y porque te quiero. Porque yo voy a ser frío y a no caer en esa trampa de tensión y de falta de sanidad. La familia sigue siendo un jirón, pero ahora me toca a mí   enfrentarme al toro de la adversidad. Y en tu homenaje de amor, papá, te aseguro que voy a seguir ordenando la familia en aprendizaje, y esta vez airoso, aunque las cosas    puedan parecer eternas. Es el mejor homenaje que me puedo hacer a mí y a tu recuerdo santo. Que este combate vital, no se me va a ir.
Que no vale el músculo que tú tuviste, sino la mano izquierda de mi cerebro. Sí, papá. Frialdad, serenidad, empaque, autocuidados, estoy casi tan solo como a tí te dejaron, y la vida sigue, siguió y seguirá.
Y el río del sosiego volverá a mí, y los pájaros cantarán la canción victoriosa del orden y del pacifismo, y hasta la mamá soltará la risa floja de un humor que de tí heredé.
- ¿VES COMO SÍ TE RECUERDO? -

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- RESULTADOS DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

Finalizada la encuesta referente a tu opinión y definición personal acerca de qué es para tí la libertad, paso a referiros el resultado final.
Se han recibido un total de 15 votos.
La opción ganadora ha sido: "Un derecho", con 7 votos, lo cual representa un 46% del total de los votos emitidos.
En segunda posición se sitúa la opción: "Mi sueño posible", con un total de 4 votos y un 26% del total.
En tercer lugar, aparece la respuesta: "Es lo más parecido a ser feliz", con 2 votos, lo que supone un 13% del total de los emitidos.
Y finalmente, se produce un empate a un voto, un 6% del total por opción, entre las respuestas: "Un reto a labrarse", y "Una utopía".

Agradeceros muy cordialmente a todos los que habéis participado en la encuesta, y también a quienes no lo habéis hecho, y ahora paso con vuestro permiso a mostraros un nuevo juego/encuesta que ya tenéis a vuestra disposición en el blog. Espero que os guste.

-ITERO LAS GRACIAS A TOD@S-

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- LA EXTRAÑA TRANSFORMACIÓN DE ANDREI VOLSTOV -

Andrei Volstov era un perfecto don nadie. O, al menos, así todo parecía indicar su conducta.
Aterido, pasaba las noches invernales de su Moscú, entre botellas de vodka y varias y potentes mantas.
¿Loco? Más que posible. Taimado, solitario, parásito, mendigo, gandul, sin actividad   ni    oficio conocidos, desaliñado, sin afeitar, con escasa higiene, y con unas ropas sucias y raídas por el habitual descuido y la mala vida.
Lástima y no otra cosa, es lo que hacía sentir a muchos Andrei Volstov. O, al menos, eso decía él. Que se llamaba Andrei Volstov. Porque no había en su poder el más mínimo poder     o documento que pudiera acreditar tal aseveración. Era un juguete anecdótico, excluído y roto. Una derrota con piernas.
Bien pocos, confiaban en que se despertara finalmente en Andrei alguna parte positiva o   a destacar. Todo parecía no y nunca, en el moscovita Volstov. Y, sin embargo, no era así. Porque, a veces, le sucedían cosas francamente inesperadas.
Todos los miércoles y a la misma hora de la tarde, Andrei Volstov solía desconcertar a muchos de quienes le conocían o coincidían con él en un recinto musical, en el cual se juntaban no solo hombres y mujeres desdichados, sino también gente de cualquier situación social y sanitaria.
Sí. Al principio, sus conocidos procuraban ubicarse a distancia de él. No les gustaba su extraña pose, su falta de educación, su  incorrección en medio del grupo, y todas esas cosas     que  generan un inicial y comprensible rechazo. Mas no le rogaban a Andrei Volstov que se fuera de allí camino de otro lugar. No. No lo hacían, aunque alguno pudiese pensarlo. Claro que lo pensaban ...
La reunión en aquel lar público, era de carácter musical. Un grupo amateur y entusiasta de músicos, hacían tocar sus respectivos instrumentos, y de repente el arte expresivo de la música todo lo abarcaba.
A continuación, los miembros casi espontáneos de un coro, lanzaban sus voces al viento, acompañando a las melodías iniciales y creando arte. Arte, sí, con mayúsculas. Arte humano y universal.
Ése, era exactamente el momento de la transformación de Andrei Volstov. De entre algunas decenas de voces educadas y entusiastas, había una voz especial y llena de alegría, la cual se abría como una colorida flor en medio de la primavera.
Andrei cantaba como un ángel hercúleo, y con una facilidad y belleza incomparables.   La    magia de su canto único, contagiaba al resto del coro, y entonces solo vencía el entusiasmo general. Todos disfrutaban más cantando y cantando, y hasta los músicos afinaban sus instrumentos, en el afán y logro de una fonía superior y realmente destacable.
Al terminar el acto, todos se volvían a aplaudir a Volstov. Pero, el hombre, se limitaba   a hacerles una reverencia, y ni una sola sonrisa se desprendía de él para los demás.
Ni siquiera se despedía. Salía del recinto, y se preparaba para pasar de nuevo una noche fría, dura y límite. Su fortaleza, le hacía sobrevivir de modo admirablente resistente. Y no digamos los miércoles, cuando la noche acechaba. Porque con los rescoldos de la música    bien   evidentes, Andrei se sentía fuerte y poderosísimo.
- ¿POR QUÉ AQUELLA SORPRENDENTE MAGIA? -

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- LA BESTIA DE TOLOUSE -

Mohamed Merah. Veintitrés años. Metido en una extraña saña de fuego y explosión. Los hombres de Harrelson franceses, le tenían acorralado. Le negociaban las condiciones de su captura. Todas las televisiones estaban en el punto de mira del foco del mal. Toulouse. Mohamed Merah la había liado con el fuego del su violencia. Casi, el cine. Cine de miedo.
Mohamed Merah era un pobre hombre. Y un hombre pobre. Un raterillo audaz, que    le gustaban los coches occidentales, pasarlo bien, y no preocuparse demasiado. Muy joven.
Y el mundo es real, viejo y hasta traicionero. Mohamed sentía que le faltaba algo. Quería ambición y protagonismo mientras crecía, y necesitaba una identidad más potente para dar sentido a su existencia.
La pobreza siempre suele ser un camino peligroso. Suele llevar a lugares errados. Si   a  la  pobreza estructural le adicionamos dimensión religiosa, el cóctel suele ser     demasiado  explosivo. La religión suele ser moderada para los moderados de necesidades más o menos cubiertas, o en cabezas sensatas y sin antecedentes excesivos o nulamente estrepitosos. Si es al contrario, suele ser muy al revés. Como el caso.
A Mohamed Merah le perdió su maniqueísmo agudo. Apareció la idea del gran malo o Satán americano u occidental, y entonces le perdió su oremus. A Mohamed,     el     ser    radical,  enemiguísimo, y hasta el hacerse del rencor facilorro del Al-Qaeda, le daba estímulo y vigor de soldado válido y hasta heróico. ¡Quimeras! ...
Al-Qaeda. Vaya tropa. La violencia, nunca se combate con otra violencia. Se sabe desde siempre. El soldadismo y la heroicidad del derrotado, son cosas irreales y de Disneylandia. El gran problema del terrorista Merah era su esclavismo hacia su propia locura. Y de dicha locura, estaba cavando su propia fosa del morir. No. El mundo no eran tan simplista como para dividirlo entre malos y buenos, y el chaval nunca pudo sospecharlo. Y en plena juventud, se murió. ¿Reflexionó este hombre alguna vez en su vida? Puedo dudarlo, y mucho.
La pistola del odio, era su arma y bandera. La necesidad del justicierismo y de la busca del malo, quedaba marcada progresivamente en su mente. Tenía que hacer algo gordo, más pronto que tarde. Le gustaba ser joven y viajar. E incluso, en su ego loco, pensaba burlar o enfrentar sin mayores dudas a todo un cuerpo de élite policial y profesional. ¡Increíble!
Ha muerto como un pobre cobarde, atrincherado en un wáter, sin palabra ni razonamiento, entre explosiones y heridos. Le ha vuelto loco su orgullo de pobre y de endeudado mentalmente. Ha pensado que ser de Al-Qaeda era algo así como ser el mejor entre   los mejores, o el libertador de pueblos oprimidos.
Pobre imbécil. Errado y joven. Fanático y radical. Cobarde y vil. Engañándose a sí mismo y a su realidad. No, Mohamed. El Islam no era éso. Hacer el bruto, solo es de canallas    y     de descerebrados. Mejor que hubieras continuado siendo un raterillo de poca monta.
-AL MENOS ENTONCES ESTABAS VIVO-

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- NIÑA OBEDIENTE A SU ESTILO -

Acostumbrado a la pertinaz sequía del invierno valenciano actual, ayer nos sorprendió una copiosa y maravillosa lluvia primaveral, necesaria y vital, la cual fue oportuna en su aparición incluso para la festividad fallera de mi Valencia. Tras quemarse las fallas, hizo su entrada.
Treinta litros por metro cuadrado. Y mi madre, se las prometía muy felices. Pensaba que hoy, al estar el piso mojado y embarrado en el Jardín Botánico, no la sacaría a pasear, como mandan y me aconsejan los cánones médicos.
Bien al desagrado y a la protesta, he tenido la osadía bélica de lograr vestir a mi madre, sentarla en la silla de ruedas, y acercarla suave pero firmemente a ese lugar de quietud y belleza, que es el referido y habitual jardín. La viejita, me insultaba y descalifaba. Yo, me estaba saliendo con la mía, y éso era y es inadmisible para ella. ¡Ay, señor! ...
Al llegar al sitio habitual en el que concurren algunas señoras con sus cuidadoras, y en donde hacen gimnasia y ejercicio sano y recomendable, mi madre seguía enfadada a pesar    del   precioso sol que la iluminaba, y de que no había barro ni molesto viento. Sino un perfecto día de primavera para soltarse y salir.
Su venganza, estaba servida. Hoy, no se levantaría de su silla de ruedas al llegar al lugar mágico y habitual. ¡Castigado, José Vicente! Mi madre no iba a obedecer hoy a nadie. A mí, nones que nones. Sencillamente, no. Y de ahí es que no la sacas, ¿eh? ...
La habitualidad, me sirve para conocer a las demás ancianas y a sus cuidadoras, todo ternura y magia, y a través del calor común he intentado que las chicas convencieran a mi madre de la conveniencia del paseo en el bellísimo camino, dentro del gran jardín universitario de la calle de Quart.
¡No, y no! Todo parecía perdido. Las demás cuidadoras, con una sonrisa, me indicaban que tuviera paciencia, y que hoy no se iba a lograr nada con mamá. De modo, que hemos dejado en paz a la mujer. Que hiciera lo que considerara más oportuno...
Excelente noticia para élla. Mi madre volvía a mandar, y coger las riendas de su destino. ¡Fuera todos los intrusos, yo incluído! Por fin recuperaba su autonomía y volvía al tiempo de la no dependencia de absolutamente nadie. A hacer lo que quisiera y le viniera en gana ...
Cuando se ha hecho la hora de irnos, mi madre tenía otra mirada y actitud. Me decía, que quería ir ahora a pie hasta la salida del recinto botánico. ¿Ahora a pie, mamá? ...
Poco comentario. Aprovechemos el cambio de chip. Mientras con una mano llevaba la silla de ruedas, con la otra ayudaba a mi madre y su bastón a caminar entre la senda de hojarasca botánica, camino de la puerta de salida. La niña traviesa, había reflexionado.
Cuando al final le he preguntado por su cambio de actitud, me ha dicho que no recordaba haberse negado a caminar. No hay discusión. Si mi madre no se ha negado a andar, entonces no lo ha hecho y punto. No vaya a ser que se arrepienta, vuelva a enfadarse, y mañana desee hacerme la misma traviesa triquiñuela.
Lo que pasa, es que estas cosas me hacen aprender a conocerla mejor, y me reconcilian con mi función de cuidador. Ella no quiere verme triste. A su estilo y haciéndome rabietas, pero sabe y quiere complacer mi esfuerzo, y premiarme finalmente con su lenta pero    segura   obediencia de mamá/hija. Y sabes que te lo agradezco, y que haces que tome con renovada ilusión el oficio y el reto de seguir tus juegos de mayor.
-PERO NO TE LO DIGO POR SI TE ENFADAS-

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- FOLKLORE DE CANTABRIA: "LA DANZA DE IBIO". -

Forma parte de la cultura tradicional de Cantabria. Danza de origen guerrero y muy antiguo.
-ESPECIALMENTE PARA LOS AMIG@S CÁNTABROS-

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- FELIPE, NIEGA SEGUIR EN LA MONCLOA -

Algunos años después. El ex presidente Felipe González, era entrevistado el pasado domingo por Jordi Évole en su programa de la Sexta, "Salvados".
Tiene ya setenta años. Pero yo le recordé siendo el mismo abogado convencido y potente, que clamaba desde la oposición y desde sus años mozos, contra Suárez, Aznar,      y    demás   contrincantes políticos.
Sí. Felipe está un poco gordo, es pizpireto, y tiene un sentido del humor muy particular. Sigue siendo un hombre muy inteligente, pero el juego socarrón y punzante del periodista Évole no iba con él.
Felipe estaba como en un busto lleno de bonsáis, pensando en que es grande y en que siempre lo será. Frente a la ironía inteligente del periodista catalán, González se subió a una silla o escalón, y se puso a mimetizarse elegantemente, y a hacerse el despistado.
Habló de bonsáis, y gesticuló mucho. No quiso nunca ser simpático, y mucho menos, ex presidente. No. Felipe no logra ser ex presidente. Es, genio y figura. Lleva el ego del   gran  padre, que para muchos sigue siendo en el Pesoe. Me da la impresión, que González ha hecho del Partido una especie de cosa personal y primera. Los otros, siempre van a ser los otros que llegaron o vinieron detrás.
Orgullo y distancia en Felipe a sus reconocidos setenta años. Jordi trató de entrarle por todos los lugares comprometidos, como un periodista tiene la obligación de hacer. Y González   se defendió hablando de bonsáis, y alardeando de gestos de maduro curtido y de viejo zorro que todo lo debe saber.
Por éso, me decepcionó. Felipe siente que no se ha hecho justicia con él. Me da la impresión que cree que se le tienen deudas sin pagar. Pero nunca lo va a decir. No. Felipe lo que hace es revolverse. Sí. Se revuelve con reflejos y con una cierta amargura. Sin concesiones    a    la  nostalgia, ni al pudo ser.
González decide que la vida ya no será como antes, pero él va a seguir siendo como siempre. El político más carismático e importante que ha conocido España, anda como escéptico de mil casos, y combativo con sus eternos enemigos o rivales.
Jordi Évole ni siquiera osaba acecársele. Felipe no admitía golpes de ingenio por si caso. No. El ingenio y el ritmo del programa debía marcarlo única y exlusivamente, él. Habló de la flaqueza de la condición humana, y de que una cosa es hablar de los temas, y que otra cosa es estar en el medio de la plaza y con los toros apuntando con los cuernos.
Sobrado, y con mucho yo. Así ví el otro día yo a González. Con Alfonso Guerra, ya no se lleva tanto. Felipe, está en  todo, pero trata de hacer ver que solo está silbando    bonsáis      y    masticando puros inadecuados para la salud, que le manda el viejo Fidel Castro. O, le mandaba. Está feo calzarse un puro delante de toda la tele. Lo reconoció.
Pero, no reconoció mucho más. Me dejó una extraña y hasta inquietante impresión. Dicen que sigue siendo muy talentoso e influyente. Mas no comprendo su genio excesivo. El genio potente y grave de su mirar. A veces, las personas son siempre así. Genio y figura. Él no presume de hacer nada excelso, pero si le dices que los demás pueden ser dioses, nunca te lo va a consentir. Seguramente es una pose defensiva, coqueta y necesaria de mi ex Presidente.
-NUNCA LO SABRÉ-

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- PRIMAVERA -

Primavera, está dormida la primavera. Aletargada, tímida, temerosa, refugiada, y hasta sola y olvidada.
Pero, existente y viva. Imparable como la realidad. Y, de repente, como una magia de lujo, como un arabesco de lava incontenible de continuidad y fulgor, el viejo dios invierno comenzó a quejarse malherido. El ciclo inevitable del caminar continuado, le colocaba    a   la  ninfa  bellísima y princesa primavera, una gran promesa de reinado.
Sí. Al principio todo era adolescente y casi imperceptible. Solo los sensibles,    agudos,    observadores y poetas románticos, podían vislumbrar que algo nuevo sucedía. Sí.     Por   ejemplo, en las ramas de los árboles surgían unas novedades en forma de niños o brotes, que sacaban a la luz una nueva y prima verdad, a la par  que un inevitable crecimiento. Noticia pionera.
La rebelde primavera, se hacía sitio en el centro de su verdad, mandando paulatinamente al invierno, al recuerdo y a la nostalgia de un pasado que casi nunca existe.
Brillo, renovación, cerezo en flor, precocidad, sangre de hormona alterada, y lluvia en la tarde de los ojos enamorados de un cómplice y tiernamente audaz jardín. El nuevo amor. La nueva sorpresa, el reclamo y la líbido de los animales y sus parejas. La atracción salvaje intersexual, la reproducción, la muestra, la cópula, y de nuevo la sexualidad y el amor. La lírica.
Las lluvias atienden al verde de los prados, y la hierba crece casi perceptiblemente. Color y exhuberancia. Exceso estético, y ternura de niño frágil y fuerte a un tiempo. Cuna de víveres, de esperanzas, de días largos e interminables que marchan hacia un lugar siempre esotérico y dual en el atractivo de la pareja eternamente enamorada y sin poderlo evitar. Atrapados en la jungla de una atracción. Un beso, unas caricias, unas manos, unas ilusiones, unas ganas de romper con la generación anterior, de sorprender con la identidad de unas ropas breves, personales y audaces, y todas las ganas de viajar a vivir.
El sueño de la primavera, es justo y corto. Es una paz de genios y de despertares, de gentes que se rebelan sobre la tiranía saliendo de la osera discreta de su menoridad coyuntural, y vindicando un gran cacho de bienestar y de placer. Sus derechos.
Camino de la estación del metro del verano, la primavera se desplaza inestable     entre   borrascas, calmas y desequilibrios, pero siempre se va notando que esa primavera es más viva que una rosa roja, o que un alazán galopando elegante y majestuoso, o que esa mariposa llena de manchas alegres, casi botánica, que sirve para que el niño rompa a jugar y a sonreír, y para que la chica muestre sus piernas bellas y depiladamente suaves en belleza y verdad.
Bendita señorita primavera, inspiración de románticos, sed de libertinos      que   siempre superaron la agorafobia y que adoran los espacios grandes, abiertos y arriesgados. Flowers, hippies, y barrio latino à Paris. Ibiza.
Porque, en definitiva, ese manantial que brota desnudo, es la primavera. El    estallido  mediático del vigor y del color espectacular y natural, la aventura de la escapada de la montaña, el amor que nunca te dije, la ropa mojada y sorprendida que se entremezcla con el nervio de la ansiedad de la atracción expectante y gozosa, y de nuevo todo el amor. Agua y río que nos lleva.
Luz, flor, frescor, lluvia, prado, tirante, color, apertura, deporte, vitalidad, manga corta, juventud, adolescencia sin edad, eternidad permanente y larguirucha, y de nuevo todo el afecto. Hasta que ese encantador y pizpireto tren primaveral, saca el trino de un pájaro, y anuncia que se detiene en la estación verano.
-PARA POETAS DE TODOS LOS HEMISFERIOS-

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- SINCERIDADES ESPERADAS -

La situación de la senil enfermedad de mi madre, parece hallarse en un poso de estabilización. Las cosas, están comenzando a ponerse más o menos como estaban antes, entre mi hermano y yo. Los juegos florales y los acercamientos de impostura y conveniencia, van dejando paso a la desnuda e implacable realidad.
Mi hermano, no desea cambiar cosas de su vida. Muchas cosas de las cuales,    deberían  modificarse en primer lugar para su propio bien, y en segundo, para el bien de mamá.
Siento alegrarme. Prefiero toda la verdad de nosotros dos. De los tres. La comedia  de   un   acercamiento embustero e irreal, me estaba asfixiando, y no digamos a él. A todos ...
Es mejor así. La nueva situación implicaría cambios, pero hay un abismo entre la forma que los dos  hermanos percibimos y contemplamos las cosas. Mi hermano prefiere    ser     muy    conservador en su visión de las cosas, y decide pensar que mi madre más o menos ya está curada, y que ahora hay que volver a la posición de la habitualidad histórica.
Yo, por mi parte, pienso todo lo contrario a la permanencia del inmovilismo actuativo. Sé que ahora es tiempo de nuevos cambios y de nuevas estrategias, que a todos favorecerán en el largo plazo. Yo quiero aprender a convivir con una nueva situación,-la cual no puedo conocer todavía bien-, y aceptar y acometer todos los retos que acompañarán la progresiva senilidad de mi madre de entraña. Mi hermano cierra filas, y yo empero, abro caminos en busca de  mi futuro nuevo y decidido.
Pienso, que es tiempo de plantar los cimientos y de rehabilitar sanamente unos hábitos caducos, innecesarios y trasnochados. Entiendo que es un nuevo tiempo para el crecer, para aprovechar el tiempo, para esmerarse en la autogestión personal, para aprender a llevar una casa; para desechar lo que no sirve y no es adecuado. Sencillamente, para aprender. Para seguir aprendiendo, y con todo el afán.
Ese choque de perspectivas, hace que haya vuelto la frialdad habitual entre nosotros. Sí. Mi hermano nunca me aceptará, y decidirá ir marcando las/sus reglas a seguir. Siempre lo ha hecho ...
Está mi madre. No debe sufrir en exceso. De modo, que avanzará por caminos de diplomacia y de conveniencia, en la calma que se precisa. Haré como que no me doy cuenta de los errores que suceden en la interacción, y rehuiré hábilmente sus sutiles imposiciones. Mi madre es ahora el objetivo prioritario, y no quiero disgustos que élla pueda presenciar. Llega   el  momento de templar gaitas, y de hacer de las tripas el corazón.
No veo otra forma, para que las cosas vayan mejor. Los progresos, deberé entrenármelos cuando mi hermano no esté delante. El progreso mío, lo haré cuando mi hermano esté ausente. Es lo más práctico que se puede hacer en la situación. Lo más frío y eficaz.
Ahora, se imponen la paciencia y los nervios de acero. Y, por éso, me alegra y me entristece a un tiempo la nueva distancia que mi hermano deposita ante mi cotidianiedad. Es mejor todo ahora. Debemos todos ser sinceros con nuestros rencores, simpatías, desconfianzas, roles, ausencias, carencias, virtudes, naturalidades, tristezas y alegrías.
Mi madre, es senil y poco puede hacer. Alea jacta est. Lo mejor que puede tener mi madre, es que vea un enfoque filial distinto, pero no teatralizado o impostado. Mi madre debe ver verdad, sentir autenticidad, reírse porque tenga ganas, y hasta llorar cuando no vea las cosas claras y le apetezca hacerlo.
-COMO YO MISMO-

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- EL PRODUCTO -

Tessa Heins siempre había sospechado algo extraño acerca de sus orígenes. Es como si hubiera algo en élla, que le indicara que sus padres no lo eran en la realidad.
Sí. Porque les notaba u olía diferentes, con otra sensibilidad, como impostando demasiado el amor que le daban, o algo así. Obsesionada con aquella vieja idea, llegó a ponerse Tessa en manos de un profesional. La conclusión, era finalmente clara. O habían dudas razonables acerca de sus orígenes, o todo era patología. Si ella creía en algo más, debía demostrarlo con pruebas fehacientes.
Cuando su DNI marcaba treinta años, Tessa,-hija única-, sintió un gran pesar. Sus padres la habían llenado de confort y comodidades, pero no les veía amor sincero. Y en la medida que crecía y se convertía en una adulta independiente, éllos comenzaban a marcar unas extrañas ausencias. Sí. Aquello multiplicaba en Tessa Heins la idea de que sus padres no lo eran, y que todo había sido algo de conveniencia  para así quedar bien posicionados socialmente. ¿Pura hipocresía? ...
Tessa no lo dudó más. Aprovechando que se había criado en una familia    sin     problemas  económicos, aprovechó la coyuntura y puso sus dudas al servicio de investigadores privados, a los cuales les pagó fuertes sumas de dinero para que se dejaran toda la carne en el asador.
Pero, las cosas no resultaban fáciles. Los resultados, tardaban en llegar. Hasta que, pasados algunos meses, alguien de la empresa de detectives la citó en su despacho.
Tessa Heins, estaba ubicada y conmocionada a un tiempo. El directivo de la empresa de  los detectives, le contó toda la verdad. En efecto. Sus padres oficiales, no lo eran en realidad. La habían adquirido a ella y por muchos dólares, a una pareja de alcohólicos, que nunca se habían casado. Tales alcohólicos, habían pactado la operación, para poderse pagar un buen abogado que les defendiera a los dos de un golpe a una sucursal bancaria de Bonn. Ese dinero, sirvió a los padres biológicos y reales de Tessa, para evitarles pasarse gran parte de su vida en una cárcel. Al poco tiempo de haberla tenido a élla, se habían dejado mutuamente. Ahora,   el    padre auténtico de Tessa era un toxicómano marginal que malvivía en unos suburbios, mientras que su madre real acababa de dejar los primeros puestos del ránking de las mejores  y más solicitadas prostitutas de toda Alemania.
Lo primero que hizo Tessa Heins al saberlo todo, fue pensar en que había sido un producto. El mero resultado de una operación comercial de conveniencia. ¿Eran peores     sus     padres  biológicos, o sus padres falsos?, ¿algo así como el buen y el mal ladrón bíblicos? ...
Tessa, abandonó a sus padres oficiales, y decidió no decirles nada nunca, ni querer saber de ellos jamás. E igualmente, decidió no pensar más en sus padres biológicos, y nunca   deseó   conocerlos en persona.
Su gran enemigo, se llamaba pasado. Su preocupación, era el presente. Y quizás su amigo esperanzador, el futuro.
Tessa no emprendió jamás acción judicial contra nadie. Simplemente, les perdió a todos el rastro. Se alejó definitivamente. Y caminó de nuevo por su vida, a través de un inicial desierto necesario.
-PERO ESTA VEZ, REAL-

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- MINIESCAPADA DE VACACIONES -

¿Que el lunes es festivo y tenemos puente?, ¿que no lo tenemos? Es igual. Yo lo que sé es que no aguanto más y que esto es el espacio de la vida. Voy a superdesconectar. Me da igual la crisis y quien la inventó. Ya es fin de semana. Me largo. Necesito escapar, huír, soñar, hurgar, conocer y explorar. Tomaré mi auto y ¡ahí os quedáis! ...
Sí. Ahí están sufriendo las ruedas de mi coche, apretadas contra el duro asfalto. Que  sufran mucho. Hasta mis bolsillos, de lo cara que está la gasolina. Pero lo siento, me voy. Porque me apetece largarme, porque sí, porque es mi libertad, y porque no pienso darle explicaciones a nadie. Casi, ni a mí mismo.
Oxígeno, paz, yoga, masajes, adrenalina, buen tiempo, puenting, lluvia sobre el paraguas, esquí, playa, televisión, y todo lo que pienses. Mira que no hay para elegir. Elegir para vivir. ¿Y si no me da la gana el irme a ningún sitio, quedarme aquí, e igualmente      no      darle   explicaciones a nadie? Pues, es otra opción.
Sí. Mi verdadera opción, es la libertad. No puedo soportar las cadenas de la obligación y de la rutina. Las piernas de mi cuerpo se mueven. No puedo estar quieto. Necesito navegar   sin rumbo fijo, escapar hasta de mí mismo, y hasta hacer las locuras     de    un    adolescente malcriado. Quiero soñar más, e imaginar dibujos de ángulos con vampiresas en bikini, y ser el novio de la actriz más hermosa de Hollywood, o sencillamente amigo de esa chica rubia de la barriada que tanto me gusta.
La playa, la paz, la caricia del sol sobre mi piel, el frescor del mar en Marzo, escribir lo que me plazca en el más furtivo e inesperado jardín, o dar un salto de bailarín en medio de una gran y respetable plaza. Quiero darle un buen golpe al tedio.
La montaña, el árbol a cuyos pies hay una planta que sabe a tomillo, descubrir otros parajes, otros senderos, otros acentos; otros caminos que me lleven a la ciudad de la felicidad y de la sonrisa.
París, Londres, Méjico, Acapulco, Valencia, Madrid, Tegucigalpa, Pekín, Tokyo, Barcelona, Sevilla, Moscú, San Francisco, California, etcétera, etcétera. No. El mundo no es un pañuelo pequeño ni cerrado.
En absoluto. El mundo, es un escaparate inmenso para decidir el placer y la decisión personal. Hay mil sitios para amar, para estar, para ser otra cosa, para convertirse en explorador agudo de uno mismo, o incluso en astronauta de un tiempo sexy de ilusión.
Unos cuantos días de cambio. Profilaxis, higiene, conveniencia y sanidad. Salir del aldeanismo y conocer pueblos y montes, árboles y climas de sorpresa, huír de la calle de la cotidianeidad, comprar en el mercado desconocido, agarrar un autobús que no sepamos ni a dónde demonios se dirige, perdernos por ahí, aventurarse y arriesgarse a mandar todo    a    hacer  puñetas y a la demora, transgredir los límites de la fecha sellada, y      efectuar       una   minirrevolución lo suficientemente gratificante para afirmar sin rodeos que todo ha sido capaz de valer la pena.
-POR ESO QUIERO VIVIR-

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- EL ATHLETIC, APUNTILLA EN LA CATEDRAL LA HAZAÑA DE OLD TRAFFORD: 2-1. -

Bilbao y toda Euzkadi, llevaba fresca en la sangre de la ilusión el recital del Athletic Club la semana pasada en el campo del mítico y grande Manchester United.
Ese contagio de frescura ilusionada ante el repunte de un equipo joven, precoz, atrevido, serio y con calidad, sirvió para que San Mamés viviera una nueva tarde de homenajes a los suyos, y de gran fútbol. Fútbol moderno, de calidad, actual y de conjunto. Fútbol descarado, potente, fondista, vertical y sin concesiones.
Fútbol vasco al estilo bitánico y brillante, en estado puro. Y hasta de gracia. El "general" Bielsa, ha logrado conjuntar y extraer a una joven generación de cachorros, que unen en esa siempre difícil línea, la calidad y la potencia física. Juegan bien, se van al ataque, defienden como leones, tienen frescura y orgullo, y salen al campo de juego sin el menor       de     los complejos.
Los ingleses del United de Manchester, tienen igualmente orgullo en el hacer. Pero, eliminados de la Champions, y sin apenas jugadores claramente creativos, fueron de nuevo presa abatible para el equipo vasco. Sí. El Athletic de Bilbao fue de nuevo superior a los chicos de Alex Ferguson. Tremendamente superior.
El partido se inició a todo meter, mientras la ejemplar afición del Athletic, bullía y animaba desde las gradas, oyéndose a toda mecha el sacro y antiguo himno del club. Sí. Nadie nada aquí un balón por perdido. Corrían como demonios, se luchaba corajudamente por los balones divididos, y había bastante peligro en ambas áreas. Hasta que Llorente soltó un zapatazo y abrió el marcador. ¡Éxtasis y felicidad! La eliminatoria, pintaba pero que del todo bien. El premio merecido de la ida en Manchester, caía en el bolsillo.
Y, poco a poco, el equipo vasco se vino arriba. Y empezó literalmente a someter a un duro castigo al campeón inglés. Fútbol de quilates. Fuerza, entusiasmo, enamoramiento, cópula y calidad. ¡Perfecto!
La máquina vasca,-que sigue asombrando en Europa-, se avalanzó una y otra vez sobre los ingleses, levantando una y otra vez a su público de los asientos. ¡Menudo equipo! Gente joven, todos juntos, y batallando sin parar. ¡Eureka de nuevo! Atronadores      aplausos, constantes y merecidos. El público se lo pasó de cine.
De Marcos, hizo el 2-0 de la tranquilidad matemática, y hasta la gran deportividad de    la rivalidad, permitió aplausos al soberbio gol del honor de Michael Rooney. Golazo. 2-1, ¡y a disfrutar todos de la gran alegría merecida. ¡Zorionak!
Capítulo especial para un chaval que se llama Ander Herrera. Apunta cosas genialoides. Cuando se crece, es capaz de inventar en el regateo hasta toda una ilusión brasileña. Si logra meter gol tras una genialidad insólita antes del dos a cero, la Catedral se cae. ¡Sensacional!
Y como este chaval, muchos otros. La cantera, ha vuelto. Juventud, aplomo, calidad, audacia, colocación, lucha y músculo. Equipo completo, que juega a un ritmo soberbio y alemán. Corren como tanques, y juegan con una clase y un desparpajo que desconciertan.
Ha sido una maravillosa aventura, este paso y baño del Athletic sobre el Manchester United. Irrepetible ilusión inolvidable. Pasarán los años, y quedará bien fresco el sello     de  esta  brillante y hasta genial gesta. Sí. Euzkadi y el resto de Eiropa, aplaude admirado    a    los nuevos héroes de San Mamés. ¡Conseguido!
- Y, ¡AÚPA ATHLETIC! -

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¡ COMIENZAN LAS FALLAS DE VALENCIA !

Preparaos. Ya están aquí. Como todos los Marzos en su mitad. Cuando el invierno cede el paso a la primavera, Valencia se transforma en otra cosa alrededor del mundo. ¡Ruído!
Los coches ya no pueden transitar por la ciudad. Las calles han sido llenadas de monumentos falleros por todos los rincones y barriadas. No hay tráfico. Solo gente a pie,   que   camina  curioseando y disfrutando de la nueva disposición. ¡Más ruído!
Petardos de sinfonía de fondo las veinticuatro horas, bandas de música, trajes de fallera, olor a chocolate con buñuelos, turismo, blusón con pañuelo, y todo el exceso de la gran tradición. Casi todo vale. Estamos en fallas. ¡Todo el ruído!
Pólvora, mascletá, castillo de fuegos artificiales, imperio de la paella, casales falleros y carpas llenas de tapas, vino, cerveza, olivitas, desinhibición y lo que haga falta. ¡Toneladas de ruídos de petardos!
Fiesta mayor de Valencia. Las Fallas de San José. Fiestas internacionales, gritos a toda hora, fiesta con todas las grandes mayúsculas, y ausencia del término medio. No se te ocurra mostrarte contrario a la fiesta. Te puedes jugar el abucheo. No seas budista, y únete a la gran algarabía. No hay en las farmacias ningún tapón con suficiente eficacia para los oídos. ¡Ruído, ruído, petardos, mascléts, y más ruído todavía!
Pasacalles, desfiles falleros, el de la moto que no para, las peinetas de las falleras, y las guiris austadas comiendo como posesas al refugio de la santa y calma playa de La Malvarrosa. ¡Oh, ilusas! ¡Ruído, ruído, todo el ruído, Valencia en ruído!
Cena de comisión fallera, ofrenda a la Virgen de los Desamparados, toneladas de claveles en manto, calle de la Paz, de San Vicente, de la Paz, Plaza de la Virgen , Mercado Central, La Lonja; mil calles que huelen a gente con zapatos gastados con ganas de risa     y     amor.  ¡Súper ruído de masclét! ¡No me quemes las medias! ...
Surrealismo, niños en la calle jugando al ruído del petardo más audaz, la plaza y hasta la gente es mía, aquí solo mandan los falleros y las fallas, y al que no le guste ésto, que no se le ocurra venir. Sonríe y acepta. ¡Mil ruídos más!
Aprende. Esto no es la guerra, sino una loca fiesta. Un enorme botellón de tradición, en donde el despropósito es arte, y en donde el ingenio pasa bastante desapercibido. ¡Antonia, vámonos por ahí a ver fallas y no te lo pienses! ¡Millares de petardos por doquier!
Valencia en Fallas. Pasodoble fallero y olor a pólvora de azahar. Señor pirotécnico, ¡ya puede empezar la mascletá! Y un nuevo año, y las falleras mayores, y las transmisiones televisivas de decenas de televisiones, ausencia de críticas, indiferencia frente a la crisis, y borrachera de pasotismo orgulloso. Ven a las Fallas, que no sabes lo que puede ser ésto. Que no te lo chiven.
- ¡¡ RUÍDO !! -

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- EL REAL MADRID PASA CALMO A LOS CUARTOS DE LA CHAMPIONS: 4-1 AL CSKA DE MOSCÚ -

Hay mucha tranquilidad en el bloque de Mourinho. No se ven apenas nervios. Y, ésa paz, le va de perlas al Real Madrid.
Se nota y mucho, el colchón actual de los diez puntos de distancia con respecto al Barcelona en la Liga española. Se van viendo campeones, y temen poco. Creen en muchos de sus objetivos, y la fe crece con evidencia y naturalidad.
En el partido de ayer ante el CSKA de Moscú, se vió exactamente todo lo anterior. Se fían de sí mismos, y parecen caminar por una placentera balsa de aceite.
El empate a uno de la ida, debía generar la lógica inquietud. Pasar a cuartos de final de   la Champions, podía depender de un resbalón o de una mala o buena tarde. La incertidumbre, era capaz de abrir la columna o el titular de la previa del choque.
Nada real. Y, éso, que los rusos fueron inicialmente atrevidos y animosos. No esperaron a lo suicida al equipo blanco, y eso les vino bien. El moreno Musa, lanzó un zurdazo que desvió el ayer inseguro Casillas. Mas todo era cuestión de tiempo y de fuegos de artificio.
Cuando Higuaín aprovechó una excelente progresión de Kaká para abrir la lata ex soviética, el equipo del Este se vino abajo y le entraron los miedos. Cosa que aprovecharon los locales para hacer Cristiano el 2-0,-una pifia del guardameta ruso-, y ponerse a hacer relajos   y sonrisas.
La paz blanca, le permitió la comodidad de la segunda parte, a través de un partido que produjo falta de intensidad y de oposición, y que se convirtió en una pachanga de entreno semanal cuando el también sonriente Benzema hizo el tres a cero en el primer balón que tocó al salir del banquillo. Y aunque el habilidoso y técnico Tosic hizo un gol soberbio, nunca se temió nada en el Bernabéu. La cosa estaba más que finiquitada mucho antes del definitivo 4-1.
Sí. La nave, va. Funcionan las cosas. Hay serenidad defensiva en la profesionalidad posicional aunque no atacante, de Arbeloa y Marcelo. Pepé y Ramos, le han dado al Madrid una potencia en el centro de la zaga que envidia media Europa.
Alonso anda bien, y Özil,-el Silva alemán-, tiene fútbol creativo a espuertas. Este pequeño de estatura y gran futbolista, es la gran joya escondida y no mediática, del equipo que preside Florentino Pérez. Y aunque el centro del campo es reiterativo y limitado, su entrega y tesón, son evidentes. Khedira es un ejemplo de lo anterior. Equilibra.
Arriba, andan sobrados. Cristiano, Benzema e Higuaín, son munición que amenaza    con garantías al mejor de sus rivales. Y tal exhuberancia ofensiva y confiada, se nota y mucho. La pegada del Madrid, sigue siendo la de un coloso de los pesos pesados. Te puede matar en una ráfaga de velocidad o transición de contragolpe.
Sí. Placer y vacación en un Real tranquilo. Casi un sueño, a pesar del entrenador que hay, o de jugadores como el recalcitrante Pepé, ayer más que sereno y elegante, y excelente central. Así, se puede soñar con muchas cosas y objetivos.
Ahora, toca esperar al próximo rival en cuartos de final en Europa, y mantener la distancia en puntos ante el Barcelona. La serenidad de su anticiclón, les puede dar besos y regalos, a través de consecución de éxitos deportivos. En España, parece el pescado servido para los madridistas.
En Europa, es otro cantar. Aún están el rey Barça o el Bayern de Münich, o algunos más. Pero ganar la Liga, ilusiona mucho. Y esa ilusión les puede ayudar y mucho, cuando enfrenten a rivales de verdad.
-QUE SIGA LA CALMA-

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