- A MEDIDA QUE HABLABA CON ELLA -

Por ordenador, y dentro de las paredes de mi casa en la que todo retumba como corresponde a un lugar añejo con los techos altos y sin apenas reformas modernizadoras.
Sí. Sucedió mientras hablaba con una mujer por el Skype. Me sucedió que se me iban los nervios y los pudores, y empezaba a importarme mi derredor mucho menos que antes.
Le veía lógica a mi todo, a mi estar, conocía mejor mi casa y a mí mismo, y sabía deslindar mucho mejor. Y mientras charlaba con ella y en mi mismo idioma vernáculo, todo era más natural y fácilmente arriesgado. Paulatinamente veía aquello que me rodeaba y acosaba, y mi naturalidad rompía barreras y me hacía más libre y más disfrutador de mi lar, de mi estancia y de mí.
Era, yo. Quien hablaba, era yo. A mi manera, resueltamente, ejerciendo libremente mi libertad, era yo mismo. Y todo se relativizaba y ocupaba los justos lugares de prioridad.
Mi casa está horriblmente dispuesta. El teléfono fijo, el ordenador y la televisión casi constituyen una antítesis geográfica. Cada uno de estos aparatos está dispuesto en un lugar que anula o condiciona al anterior. Es como una especie de triángulo antitético, difícil de combinar y ordenar. Y en medio de los descubrimientos y de los palpables errores, fue mi humor el que salió a relucir.
Me lo tomé todo con humorismo y filosofía. Lo copié de mi difunto padre. Él era alegría eterna en perfecto desorden y hasta pasotismo. Yo, seguía esa idea y esa referencia casi de modo inconsciente y como brotando desde un manantial puro e inesperadamente bello.
A medida que me habituaba a lo nuevo, me daba cuenta de mi timidez y de mi zaga personal. Hasta que mi yo brotaba necesario y airoso. Desordenado, caótico y hasta feliz y sereno. Y me sentí mucho mejor. Y entonces hablé con la persona como me dió la gana, que es respeto, atención y asunción de mí. Y me olvidé del efecto temeroso desde mis vecinos, o pasé de mis ruídos inadecuados entrando en mis características.
Porque lo más importante de mí es mi espontaneidad y mi derecho a abrir los nidos y a volar. Y si suena el teléfono de la pared y del pasillo, puede que no me apetezca levantarme a descolgado, y si estoy a gusto en mi habitación con el ordenador ampliando gratamente mi círculo de relaciones, debo mostrar naturalmente ese gusto y placer y no moverme de ahí.
Y si me apetecía ver los deportes u otros programas de la televisión, lo que había de hacer era salir al comedor y enchufar la tele mientras cenase, renunciando a las ambiciones y hasta a los acaparamientos excesivos.
Organizarse, retomarse, decidirse, priorizar, volver a ser yo mismo, imprimirme a mí mismo mi propio sello, y actuar sin complejos y con la conciencia bien tranquila y crecedora.
Desechar y aprender. Yo, debo ser lo más importante. Todo lo exterior será respetado y abierto, pero mi espacio es sacro porque mi vida lo es. Me da igual la penuria económica o la inferioridad tecnología, y no debo hacer más que contar con los recursos y ponerlos a satisfacción y a circular.
Mi vida. Mi vida de mí mismo. Mi vacío llenado, mis cosas asumidas, mis retos sin corsé, mi mirada real, mi sensación de que crezco imparable, y de que el aprender es el verbo más maravilloso que le puede pasar a mi vida.
Gozar plenamente y sin reparos, mi tiempo escaso para mí. Encender esa llama y esa firma propia y sin ambages, y notarme ahí y en mí. Permitirme a mí mismo mi voz y mis pisadas, mi risa y en palabra, mi verdad interior, y mi sensación de que avanzo y de que sigo por el mejor de los caminos que es el terminar de descubrime a mí mismo.
-Y SIN TRAMPAS-

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- CINE= "DALLAS BUYERS CLUB". -

El Rodeo. La fiesta de la América ancestral y profunda. El tiempo de raíz que nunca cambia. Como la propia vida.
Ron Woodroof será mujeriego, follador, drogadicto, alcohólico, electrecista, y apasionado por su fiesta del Rodeo. Es su mundo y su vida de drama que digiere como buenamente las cosas se le dan a entender. Vive y pugna desde ese caballo cabrón y mágico que te tirará. Pero antes deberán pasar muchas cosas para quedar descabalgado definitivamente.
Ron es y vive al estilo castizo de un cowboy. Y va y le dicen los matasanos que tiene el sida y que le queda un mes de vida.
No puede creerlo. ¿Se acaba todo este negocio de repente? Y entonces su supervivencia le ayuda a imaginar otros caminos y otras posibilidades. Y dentro del drama acude a la desesperada a la vida, y quiere negarse a no discutir otros senderos que regatear puedan a la guadaña.
Homófobo feroz, Ron se siente castigado. Pero también se da cuenta de que el AZT que le ofrecen en el hospital no acaba de convencerle. Sí. Todo será un puto y sucio negocio. Un club o una sociedad paralela que no busca humanidad sino beneficios económicos.
Ron es duro y batallador. Todo un afamado bravo del Oeste, y hará lo posible por desmarcarse de las líneas oficialistas que por nuestro bien nos llevan a la muerte indiferente y quieren que justificada.
Ron Woodroof prueba a otras cosas. A mezclar, a ser ilegal, a jugársela porque ve que poco tiene que perder, y sobre todo a cuestionárselo todo. Es vital para él y para su situación el menear la palmera y no creer más que en lo que experimenta.
Y por eso decide ser libre para desobedecer. Y va y no se muere en ese plazo fatídico del mes anunciado. Eso es que en el mundo bebé de puto VIH pasan cosas constantes. Deben caer los estigmas y las trampas. Los "maricas" acabarán siendo para él mucho menos rechazables. A quien no va a tragar es a los que no son honestos. A la gran industria que le excluye y elimina. Ésos si serán sus maricas y hasta sus cabrones enemigos.
Siempre en Ron la fiesta de su Rodeo. Busca y hurga. Tiene suerte, y es listo y perspicaz. Su mundo es duro y necesario para combatir las adversidades. Viaja y descubre otros métodos. Sigue sin morirse. Sigue sobreviviendo y no se viene abajo. Pero los nuevos estigmatizados y apestados sociales van cayendo entre las letales ramas del puto money. Decide hacer su club de desahuciados. Él también pondrá negocio y reglas del juego a la gran mentira institucional y mercader de ajedrez.
Lucha y porfía. Quiebra certezas y verdades. Otros métodos y fármacos siempre son encontrables y posibles. El Gobierno le arrea y le ataca. Pero él es vaquero y de Texas, y peleará siempre. Aunque parezca un pueblerino de barriada quemada, o aunque todos los aunques. La idea es la del coraje potente de quien nunca se va a rendir.
Sensacional Mattew Mc Conaughey en el papel de Ron Woodroof, y formidable el de Jared Leto en el de un tranx que acaba siendo la secretaria de su club de desahuciados que sobreviven. Óscar de Hollywood para los dos actores.
El vaquero Ron. Delgado como una realidad, enfermo extremo, decidido a luchar entre las derrotas, impresionando por la sencillez de su arrojo. Una caracterización realmente prodigiosa. Su cuerpo y mirada desnudan y desconciertan. Casi es un ser de carne y hueso. Magistral Mc Conaughey. Su muerte deberá esperar bastante. Y otros desahuciados menos bravos lo pasarán peor y más definitivo. Ron Woodroof es un irreductible entre su mundo aparentemente menor. Extraordinario, y maravillosamente menor.
-Y TREMENDAMENTE HUMANO-

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- JACINTO -

Mucho antes de la guerra civil española. En pleno siglo XX y en un bello pueblito de Cuenca. Jacinto. Un niño. Bondadoso y con muchas ganas de hacer y dar amor a todos. Precoz y hasta tozudo. Con mucha y hasta toda la vocación de servicio a los hombres a través de Dios. Además, su familia tenía dinero.
De modo que Jacinto dijo lo que sentía. Y muy pronto, con catorce años se puso a estudiar teología. Era su pasión. Las cosas mundanas eran bien bonicas, pero el amor universal necesitaba su canal.
A Jacinto le fascinaban los frailes. Un convento, un retiro, una meditación, una contemplación. A los diecinueve años se ordenó sacerdote. Y en seguida cantó su primera misa en latín. Ya estaba más cerca de lograr su propósito.
Conseguido. Ya está Jacinto en el interior del convento de los franciscanos. Su sueño en las manos. Hace su vida de labor universal. El amor y siempre el amor. La vida siempre le sonríe. Pero a veces llega la adversidad. Jacinto es abnegado y sufrido. Bueno. Y mucho.
Todavía Alexander Fleming no ha aparecido. Ni la penicilina, ni los adelantos actuales. Aún se ha de esperar. Y Jacinto se enfría, y su constipado no se termina de curar. Tiene tisis. Su vida, se vuelve extraña y débil como una hoja clara. Dadas sus características infecciosas, en un convento ya no debe estar. Y se le aconseja,-una vez ya recuperado tras meses de estancia en un hospital del Madrid-, que tome todas las precauciones aunque ya esté mucho mejor. Séase lógico.
Jacinto está triste, pero sabe meditar. Ha de renunciar, y renuncia. Hace toda la tramitación con dolor fuerte de alma, y marcha a Roma. Allí, El Vaticano le permite su renuncia. Le exonera. Ahora será de nuevo un ser mundano. Podrá casarse o lo que desee. Pero nunca, sacerdote. Lo conventual no es libro fácil de cerrar para Jacinto. Pero se deja llevar por la practicidad y cierra ilusiones vanas. Ayuda en cuanto puede a unas monjitas de vuelta ya en su pueblico, y marcha a hacer labores en el campo. No para de amar.
Hasta que un día conoce a Isabel. Isabel es buena, es mujer, es sincera y espontánea, guapa y campechana. Jacinto, antes de amarla y casarse con élla, pide perdón a Dios. Comprensión. También el ex cura es un hombre, y ya lo pasado nunca puede ser. Tiene con Isabel dos hijos.
Y en medio de esa felicidad, vuelve a interponerse el destino y la puta guerra civil española. Van a por él, y le hacen el paseíllo. Le disparan y él se hace el muerto. Pero Jacinto siempre reza. Reza muchísimo, y además tiene influencia. Nunca ha hecho mal a nadie, y sus más próximos le esconden y protegen hasta terminar la fratricida contienda.
Salva la vida Jacinto tras un panorama desolador. Besa a su mujer y a sus hijos. Ayuda y labora,  en sus ratos libres sigue amando y rezando por todos. Pero Isabel se le muere de un infarto. Jacinto siempre cree en las razones de Dios. Ahora le ama todavía más. Y hace por sus hijos, y les cuida, y sigue laborando en el campo, y haciendo el bien y ayudando a todos.
Tiene una ilusión tras dar cristiana sepultura a su Isabel. Quiere tener nietos. Mas lo que con el tiempo tendrá, será una sola nieta. Al final, su tenacidad será premiada. Quizás, su humilde y mundano capricho. Logra que su nieta se llame como él: ¡Jacinta! ...
Y cuando el ex franciscano ya muere de viejo, siempre antes hubo en él muchas sonrisas y muchas vivencias. Quiso mucho a su nieta Jacinta, la protegió, y se la llevó por los senderos de montaña de Cuenca para que jugase. Y todo por el amor superior que todo abarca. El amor atemporal y necesario.
-TODO UN PERSONAJE-

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- SOY DE NUEVO TODA YO -

Segura. Muy segura de mí misma. Es real y bonito recuperar esa seguridad y esa alegría. Porque mi vida se vino abajo.
El médico me dejó de piedra. Con toda la mejor y exquisita educación del mundo, me comunicó que tenía cáncer. Que había que intervenir y en cualquier momento.
Sí. Tenía razón. El problema no es que uno de mis pechos iba a ir fuera. El verdadero problema es que a mis cuarenta años podía morirme si la medicina no actuaba en mí y sobre mí. Lo comprendí asustada algún tiempo después. Nunca te esperas las etapas. La vida te aterra y te espabila.
Pasado el tiempo de radioterapia y de esperar cinco años a que se fueran poco a poco los escalofríos, noté que mi marido estaba huidizo y como decepcionado. Apenas quería sexo. Debía tener un rollo ya por ahí. No era la persona con la que me casé.
Superar otra pérdida. Le dije que se fuera y que se acabó. Aquello no era comunicación ni era nada. Aquello era rutina y frustración. Un adiós. Todo se había acabado.
¿Reempezar de todo y con un hijo adolescente yo sola? Mi familia real, me ayudó. No sé qué habría sido de mi capacidad de reacción sin tod@s ell@s.
Y, D. Luís. Don Luís se dió cuenta de lo que me pasaba, y me miró y me hizo llorar mucho. Me habló de hedonismos, y de sentimientos, y de formas, y de actualidad, y de lo rara que me había vuelto.
¡Ok, en oncología! Controles fetén. Cinco años y ya te puedes hacer muchas ilusiones. No morirás. D. Luís era de coco y no de cáncer. Y me preguntaba todas las semanas el porqué de mi no sonrisa. Hasta que se lo expulsé todo.
No era lo mismo. Te vas a la playa y te falta una teta. Los tíos se van y nunca más te miran. No es cosa de ser una acomplejada, sino de ser sincera con una misma. Mi otro pecho aún es bello y seductor. Estando coja de ahí, todo lo demás se te hace bola por añadidura.
¿Un sostén con dos copas? Sí. Claro. Con dos copas y un solo seno. ¡Tenía que hacer algo! Los rellenos eran ineficaces. Y los disimuladores, una puta risa.
Consensuamos entre todos un dinero. Les beso. Las cosas concretas valen money. Y yo estaba en el paro. En medio de la crisis, y con muy pocas ganas de ser yo misma.
El cielo se me abrió aquella mañana en aquella clínica de estética. Porque pude hacerlo. Sí. Me pusieron un implante mágico. Otro pecho. Mi otro amado y casi olvidado pecho. Y, ¡sin diferencias! No se nota. No se nota nada. Y cuando días después me miré en el espejo, me quedé alucinada. Era yo de nuevo. La de siempre, la que hacía volver cabezas a los hombres, mi sensación de recuperación de todo el pasado ...
Me daban ganas casi de enseñar las tetas. ¡Oh, es fantástico volver a mí! Sé que están todos los Damocles dispuestos a aguarme la fiesta en cualquier momento, pero todo es ahora afortunadamente diferente.
Me ilusionó que un chico más joven que yo me tirara los tejos. Sinceramente. Pero lo mejor es Santiago y sus cosas. Tiene mi edad y le soy simpática, actual, pizpireta, mujer, divertida, relámpago, juvenil y casi sin pasado. Le ha caído bien a mi único hijo David, y el otro día se lo llevó al Bernabéu con él para que viera el fútbol.
No soy frívola, sino real. Soy otra vez Beatriz. De la cabeza a los pies, y mi ex, un perfecto cobarde. Se arrugó y ahora me vendrá con excusas de mal pagador. Pero el pasado ya nunca existirá.
Pienso que he rejuvenecido y que el tío del mazo está de lejanas vacaciones. Nunca olvidaré al cáncer, pero ahora me siento con la fuerza de un maremoto. Soy una mujer afortunada y la de siempre. Y nunca echo de menos aquella teta inicial. Soy realista y muevo mis recursos con prontitud y eficacia. Estoy renovada y con la sonrisa amplia. Y si un día he de mandar a Santiago al olvido, que nadie olvide que lo haré. Por mí misma.
-Y POR TODO-

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- PRIMAVERA QUE ESTÁS -

En algún lugar de un invierno yerto de Cronos, se abren unas vías brillantes y emocionantes. Bulliciosas y hasta revolucionarias. Un brote de manantial o un beso de parejas enamoradas puede romper la monotonía del ayer. Porque la primavera es el ciclo renovado y mediático de la sangre de la vida. La clorofila que hierve en la supervivencia casi esotérica, y las medias frescas de una chica cañón.
La primavera es nieve y viento, calor y minifalda, bikini y renovación, hormonas felices y compartidas en una idea de futuro y de movimiento. Gimnasio, músculo, Sandra Bullock y Rafa Nadal.
La primavera son nervios de vida, autobuses que viajan a comerse el mundo, toalla amical sobre la gran pradera, proyecto concreto y a la vez sorprendente, altibajo al sol, y placer bajo el nubarrón velocista y más que apresurado.
Primavera es tomillo y olor, carne y boca, carmín y sucederes, rupturas y desconfianza, apertura de puertas y ventanas, y luz que se te mete hasta en el fondo más imposible del pliegue de tu cocina.
La primavera es una flor de cerezo en el valle del Jerte, la apertura de la playa de La Malvarrosa, el olor a azahar de naranjo mediterráneo, y una sonrisa extrema de mujer.
Belleza y poderío, exterior y retos, audacia y sexualidad que despierta en los seres vivos las ganas de crecer. Primavera que sudas y te abrigas, que te duchas y te bañas conmigo, que tiras de la raíz, de una planta que se hiergue, o de la glotis de un canario que trina exactamente cuando le da la gana.
Primavera en el rostro, en la compostura y en el Mercado Central. Primavera en Valencia, y en el Jardín del Turia, y en el metro de Tokyo, y en Central Park, y en los lagos majestuosos del Canadá.
En medio de la noche imposible, notas que la ropa se te ha hecho pequeña y que quieres ahora ir tú a comprarte a una gran superficie la talla que sabes que deseas. Y entonces te gusta sorprender y mostrar a todos que tú también eres y te puedes identificar y hasta separarte del nido camino de tu grupo y de tu socialización. Y te plantas en medio de todo lo esperado y le dirás que quizás y hasta que no. Porque tú también eres la pizpireta y potente primavera.
Sí, amiga nueva. Cuando todo se espera y a la vez sorprende, cuando nada va a ser exactamente matemáticas o rigor, cuando las revoluciones perfeccionan a los pueblos, y cuando tus zapatillas deportivas ganan la marca y la meta deseadas.
Lluvia y mar, viento y pino, té rojo contigo a las cinco de la tarde, y toda la bella mirada de tus ojos. Primavera de mi arrobo al ver cómo beso tus labios, y que la palabra paz me acompaña por mi sendero camino del río de mí.
Primavera indomable, sufridora, de ñus y serengetis, de atletas afortunados que corren como titanes, de marathonianos abiertos y populares, de ganas de arriesgar, de compartir con l@s amig@s la aventura de una cumbre montañosa o la del marathón de Rotterdam.
Oxford y Cambridge, los deportes, el rugby, el Grand National, la Champions League, o el concierto de música de Beyoncé. El sendero de montaña y un beso en las chirucas procedente de un sueño, la fuerza de un león indomable, y hasta el acto de amor inesperado con la señora más bella del planeta.
-PRIMAVERA, SUEÑO DE TOD@S-

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- UN GRAN BARÇA SEDA LA EUFORIA DEL REAL= 3-4. -

Partidazo en el Santiago Bernabéu. Los más exigentes andarán satisfechos. Valió la pena ir al campo o verles por la televisión. Siguen siendo los grandes colosos españoles del fútbol y de la rivalidad.
Destaca la traca de goles. Significa que ayer hicieron agua las dos defensas, y que esas facilidades no las perdonan los grandes bombarderos y talentosos cracks.
El partido empezó fetén para el Barcelona. Porque muy pronto, el gran Messi le envió un pase de as al mito Iniesta, y el zurdazo de éste último rompió las redes de Diego López.
Pero el Madrid no se rinde. Benzema se había recuperado bien de la lesión y aprovechó alguna debilidad de Valdés y un control majestuoso admirado por una endeble zaga, para darle la vuelta al marcador él solito: 1-2. Y antes del descanso Messi hizo otra diablura de las suyas y todos al vestuario. Gol, y ¡2-2! ...
La cosa se puso mejor para el Madrid cuando el árbitro Undiano le obsequió un penalty inexistente a Cristiano que fue el 3-2. Nuevamente, todo a favor de los blancos ...
Mas ayer el Barça se jugaba la Liga. Muchísima Liga. Y a pesar de los titubeos de Neymar, los de Martino no le dijeron que no al choque y se fueron a la pelea y al dominio del cuero en espera de resultados y opciones. Tuvo mucha dignidad. Y Messi se sacó un pase maravilloso a Neymar , el cual fue derribado. Nuevo gol de penalty de Messi. Empate a 3. Y más adelante, otro penalty señalado por un mediocrón colegiado, permitió que Messi pusiera patas arriba y el silencio en el gran estadio madrileño: ¡3-4!
Una de las claves fue sin duda la expulsión de Sergio Ramos en el penalty sobre Neymar. El Real se quedó sin su jugador insignia y más importante, sin su candado y capitán, el hombre más regular atrás de los de Carlo Ancelotti. Y el Madrid lo pagó bien caro. Porque la grandeza de los blancos se fundamenta en la seguridad de su zaga, y luego pasa por Modric para Benzema y un ayer Cristiano desaparecido en combate y casi abúlico. Decepción.
Otra de las claves, fue el partido sensacional y el recital de Andrés Iniesta. Y cuando el bajito se luce, el Barcelona crece y crece hasta extremos casi inauditos. Al igual que un Alves sensacional, Messi hizo con el balón y con su anarquía sobre el terreno de juego exactamente lo que le dió la gana. Asistir y fusilar. Goles y peligro de guerra, sangre y alegría. Sin hacer el mejor partido de su vida, Leo se hinchó a efectividad y a protagonismo. Volvió a tumbar a sus rivales y al propio Real Madrid en su casa.
Porque la segunda parte de los de Martino, fue exquisita. Toques, tiki-taka, calidad, talento, profundidad y también pegada. El Barcelona jugó un partidazo soberbio empezando por sus estrellas más rutilantes. Y ayer el bombardero no fue el Real. El gran pegador fue todo el bloque ordenado e hilvanado de Can Barça. Éxito del "Tata". Indiscutible.
El FC Barcelona parece que sigue vivo en todo. Vuelve a contar para todos los éxitos a pesar de su defensa menor, pero lo suple con unos recursos de auténtico lujo. Volvió la sonrisa y la alegría al juego catalán. Que nadie se apreste a enterrarles o a cambiarles el ciclo. Porque al final del nuevo partido del siglo, el silencio absoluto se imponía arrollando todas las confianzas y las euforias. Quizás el Madrid se sintió poseedor de la Liga española antes de hora. No cerró el set.
Como el Atlético de Simeone sigue ganando, la competición regular de nuestro país cobra un atractivo nuevo y especial. Están los tres de arriba casi empatados. Todos en grupo y sin distancias. Y es lo mejor que nos puede pasar. Que cada jornada sea un acicate y no una mera hipocresía por la que haya que transitar. Buena cosa.
Exitazo pues del FC Barcelona de nuevo en el Bernabéu, y la rivalidad se encona y crece. No se sabe quién es el mejor. Y por eso la competición sigue viva y coleando. El aficionado puede seguir frotándose las manos. A partir de ahora, cada partido será realmente una final. Todos deberán estar más atentos que nunca.
¡ Y ENHORABUENA AL FC BARCELONA !

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- ADOLFO SUÁREZ, OPORTUNO Y CARISMÁTICO -

Se atrevió. Y lo consiguió. Porque a Adolfo Suárez no le cuadraba todo aquello del hipotético eterno postfranquismo. Suárez vio las cosas, y tomó muy arriesgadamente las decisiones. Con un par ...
Aprovechó que estaba bien arriba del Sistema de Franco, para llevar a cabo el reto. Porque eso de la España del blanco y negro, y de la dictadura, y de la no modernidad, chirriaba ante los demás. Así no podíamos ser casi nada. Ni nosotros, ni españoles lógicos, ni crecer más, ni europeos, ni absolutamente nada más que vanos nostálgicos de un atrás ya absurdo.
No era nada fácil osar en la pugna por la modificación y modernidad de este país. A Suárez le dieron todos y por bien diferentes razones, hostias hasta en el carnet de identidad. Pero el bello y carismático abulense de Cebreros, estaba convencido de la necesidad de mover y de revolucionar las cosas. De no quedarse ahí ...
No porque se sintiese un campeón demócrata acérrimo y todas estas cosas, sino porque Adolfo Suárez era muy sagaz, lógico y realista. Era moderno, de su tiempo auténtico, vitalista, testarudo, valiente y extremadamente normal. Guapo y activo. Consecuente con los vientos generales de su real época.
Se empeñó en darle color a este país. Y habló una y otra vez de realismos, de autenticidad, de novedades, de alegría, del respirar de las gentes y de sus deseos. Hasta que conectó con muchísim@s. Casi, con tod@s. Y esa fue su palanca de éxito. Los españoles no queríamos aquel rollo del franquismo sin futuro ni Franco. Los españoles queríamos nuevas cosas, y actualidad, y aperturas, y movilizaciones, y desahogarnos, y una nueva idea de la paz y hasta de la pax. Queríamos un jersey y unos pantalones nuevos, e ir a una nueva peluquería, y hablar mucho de lo que quisiéramos, y que todos los fuésemos todo.
Suárez sedujo como nadie, y se dió mucha más prisa que los demás. Se las ingenió con su juventud y logró consensos y pactos, y salieron de la clandestinidad todas las ideologías y las libertades. Supo hipnotizar a los radicalismos, y siguió lanzando su imán general de buen talante.
Fue más que hábil en aquella Transición y en la conquista de la Constitución Democrática de absolutamente tod@s, y logró ser convincente. Empujó y lideró su "Unión de Centro Democrátrico", y en un pispás y plenamente sexy ganó las primeras Elecciones Democráticas del tiempo reciente y actual.
Se dice que ganó por guapo y porque muchas mujeres también le votaron. Es una anécdota. Hombres y mujeres estaban de acuerdo con el "Kennedy" español. Catalanes, vascos, y hasta casi con los militares.
En aquella selva brutal y casi bebé de desconciertos y vértigos, se hizo y concretó la Democracia finalmente. A pesar de todo, y apartando suave y "suárezmente" todas las ramas y las rocas de los senderos antirrealidad, logró su objetivo. Cambiar la Nación y hacernos alzar el orgullo, y abrazar las ansiadas calles de la libertad y de los tiempos tan deseados.
Lo demás, es casi consecuencial. Le pegaron por todos los sitios, pero él ya había conseguido la victoria. Dimitió, hizo su CDS, y sin éxito se fue a su casa y dejó la política. Al más Grande de la reciente Historia política española, le nombraron Duque. Y le quisimos mucho casi todos. ¡A qué poca gente le cayó mal este titán tan joven y audaz! ...
El cruel alzheimer lo llevó a las actitudes del morbo y de la vida que llevas pero que no puedes conducir. Y toda España lloró entristecida su afección y su desmemoria. Porque le queríamos y siempre le tendremos que querer. Porque su arrojo y su lógica fue nuestro gran y común regalo. Nos llevó de la mano de la paz al camino del consenso y de los progresos.
¡VIVA POR SIEMPRE ADOLFO SUÁREZ!

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- EL SUEÑO MALO -

A veces me sobreviene un sueño que me hechiza y me separa. Es un sueño cuco y traidor, que surge cuando estoy cansado o dubitativo. Es un sueño que actúa desde el interior de mi sueño convencional. Pero, no es bueno ni saludable. Es malo y tramposo. Como los demonios hipócritas.
El suelo malo, engaña. Te hace creer que todo va bien y que te estás recuperando, pero eso no es verdad. Porque este sueño es una máquina de paralizar y de retener, de encarcelarte y de dilatar las responsabilidades.
Es un sueño que semeja un refugio, pero que son unas garras gandulas que atenazan y distorsionan. Es una pereza de miedo, de lentitud y de inconcreción. Es una boa que te hipnotiza y destruye, hace como que te acaricia pero en realidad se te lleva, te embriaga y te hace perder trenes y consistencias.
Además, el sueño malo es experto en camuflarse. Vive sobre la muerte, sobre lo inane, sobre lo vano, y se alimenta de mentiras y de malicia.
A diferencia del sueño saludable y reparador, este sueño va al revés de Cronos y te hace recular como los cangrejos y es lento como una tortuga. Es un sueño que va desde el sur hacia el pasado, se sale del mapa, y es aparentemente ilocalizable y muy poderoso. Tanto, que a veces se apodera de tí como el veneno bobo y de guadaña del cloroformo de la mosca tsé-tsé.
El mundo de este sueño nunca es el futuro ni el mañana, sino el victimismo y la idea de que las cosas no valen demasiado la pena. Es un sueño zulo, caverna, cárcel y castigo. Es un sueño dañino que hace la mentira y la irrealidad. Es caníbal desde el agotamiento, y se alimenta de tus zonas cansadas. Y gusta de sorprenderte cuando ya no le aguardas y te dices que ya nunca más volverá y que ya se ha cansado de uno.
Pero este maldito sueño es reacio a irse. Parasita con vehemencia y te hace tenerte alerta contra él. Es un sueño sexy y seductor como una dama sin escrúpulos e irresistible que crees que te lo va a dar todo. Es como una madre impostora que te llega y mira, pero que nunca te da su leche ni te procura calor ni protección. Es una farsante y una intrusa fuerza que se hace pasar por cercana, cuando ni siquiera puede ser un ligue cabrón. No es de amar.
Y de repente, el sueño se mueve y se aleja. Y te deja despeinado y sudoroso, y tienes la respiración entrecortada al percibir que llegas tarde a las citas acordadas y que te tacharán de informal y de irresponsable.
Porque el sueño malo juega a éso. A dejarte en evidencia, a aislarte, a decirte que con él se está bien, y toda una sarta de engaños que te desnudan negativamente delante del sol real que brilla en la realidad auténtica, apremiante e ineludible.
Pero todo eso le da igual al sueño malo. Le es indiferente que te caigas, o que cometas errores, o que evoques la nostalgia de unas páginas de atrás ya inexistentes. Al revés. Este sueño vive de éso. De hacer que te sientas mal, de procurarte la recaída y la pausa en tus retos y anhelos.
La mejor forma de apartarse de este sueño nocivo, es plantarle cara y actuar de frente. Ponerte valiente y serenar tus pausas. Aceptar la adversidad con firmeza y entereza. Asumir la realidad y el futuro. Esa es la clave y la llave.
Y esa llave siempre está en mí, y en tí, y en alguno de los bolsillos y en disposición de penetrar en un cerrojo y abrir todas las puertas de la libertad y del gozo verdaderos. Porque ese sueño tramposo nunca jamás se saldrá con la suya.
-ES MI DEBER-

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- VALENCIA VUELVE A CLASE -

Si no fuera por algún nostálgico u ocioso que de vez en cuando hace estallar su sobrante petardo, o porque hay algunos coches todavía aparcados en las aceras, o porque algunas calles siguen inabordables por la persistencia instalada de las carpas, pocos podrían decir que ayer Valencia era un bullicio fenomenal y una cosa bien distinta a lo cotidiano. La música del ruído se ha replegado hacia las costumbres habituales. La ciudad vuelve a clase. El gran carnaval que cierra el anecdótico invierno de aquí, ha cedido. Los turistas se han marchado o descansan en los hoteles y pensiones, y pronto se centrarán de nuevo en la playa de La Malvarrosa o en el descubrimiento habitual de lo más destacado y emblemático de mi ciudad de la luz y de Sorolla.
Ya puedes caminar por la calle con tranquilidad y sin agobios. Ya ha terminado el exceso y la marabunta entusiasta. Han sido unas Fallas rebosantes de gentes y con un clima de primavera. Valencia se ha llenado hasta las trancas de gentío, y muchos miles de personas de casi todo el mundo pudiente ya conocen in situ de qué se trata todo ésto. Ya no hace falta que nadie se lo cuente. Han vivido la novedosa y excesiva aventura. El año que viene, habrá mucho más.
La crisis, se ha notado. Porque los monumentos falleros han menguado, y se han visto fallas raquíticas y faltas de exhuberancia. Y mucha menos gente apuntada a las distintas Comisiones. Y muchos más negocios de churrerías han abarrotado la ciudad. Valencia ha sido una exhibición de churreros con falla cercana. El negocio ha apurado toda la más mínima excusa. La supervivencia, es un hecho inaplazable.
Yo, que sinceramente no soy amigo de ruídos constantes ni de muchedumbres excesivas, concedo siempre a estas fiestas tradicionales la valentía de una audacia que consiste en convivir con la modernidad y el progreso con una simbiosis y naturalidad que termina desconcertando.
Por la razón que sea, en pleno dominio del coche y del 2014, la ciudad se paraliza y queda tomada. Se interrumpe el tráfico, y en medio del estrés y de la velocidad, se detiene el tiempo. Se colocan unas vallas que avisan, y la ciudad se prepara en bien pocas horas. Y llegan los ninots o diferentes cuerpos y piezas que componen los monumentos falleros, y entonces se asume la nueva realidad del espacio recuperado.
La Falla, gana. Es para élla. Es el tiempo de los falleros y de su tradición. Se deja insólitamente el coche en casa, y las gentes se disponen a andar, y a bajar a su casal o lugar de encuentro vecinal, y los niños juegan a lanzar petardos veinticinco horas sobre veinticuatro. Casi todo parece valer.
En el fondo, bloquearlo todo es una conquista clara. Dudo mucho que en otras grandes capitales se cediera tanto a las fiestas. El cambio es drástico. Está la idea de que lo más cuerdo que se puede hacer en esos días es dejarlo estar y no pensar demasiado en rigurosidades. Prepararse para lo que haga falta.
La ocupación del espacio público es para mí lo más destacado y mágico de las fiestas mayores de mi Valencia. La paralización del tráfico interior de la ciudad, y el adopte rápido y obediente de las nuevas reglas del juego. Pocos protestan. Se suman, o huyen. Sin términos medios. O, se meten en casa, y luegan a la fantasía vana del aislamiento. Impera la resignación y el que sea lo que tenga que ser.
Hoy ha vuelto todo a la normalidad. Lo de siempre ya está aquí. Lo del resto del año. Ya puedo respirar sin tanto agobio, y nunca echo de menos los petardos. Pero reconozco el logro y el éxito de los excesos falleros, su poder y su imperio. Y el asombro de los extranjeros y de quienes nada sabían de ésto.
-PORQUE NUNCA PUEDE OLVIDARSE-

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- EL AVIÓN, EL MISTERIO Y LA AUSENCIA -

El avión de Malasia. El misterio. El impacto mediático y toda la especulación. La desaparición, la impaciencia y las leyes de la física. Lo inesperado e incomprensible. La sociedad de la seguridad. El tiempo inconcluso. La película extraña en la que ganan los malos. Las limitaciones. El cuento troceado e inacabable. Las charlas y teorías acerca del porqué. La fascinación por lo extraño.
Las preguntas y los inconformismos. ¿Cómo es posible que un coloso sea invisible?, ¿por qué falla toda la investigación? Un avión es gigante, y no una hormiguita desapercibida e imposible.
¿Qué es el imposible? Bien pocos son quienes sienten el dolor de las ausencias y de las más que probables muertes. Hay algo que nos hechiza y mueve más. Es la decepción de no tener noticias. Y la esperanza de que en breve se nos diga todo lo que pasó y aparezcan todos los restos de la nave, y que se nos cuente de la a a la z absolutamente la totalidad de lo sucedido. Desnudas las dudas.
Sentimos en la incertidumbre, que algo  se nos oculta. Que, tenemos derecho al desafío libre del conocimiento y de la nueva. Solemos creer en la diosa seguridad y en papá orden. Y entonces lo raro molesta y aparta.
Queremos un mundo ordenado, previsible y eficaz. La ficción solo la deseamos para los libros o el cine. Sentimos el fracaso ante todo lo no perfecto, y nos sentimos decepcionados y estupefactos con nosotr@s mism@s. No podemos alcanzar el Everest cotidiano, y eso nos lleva a la frustración y a la idea de la menoridad. No somos tan grandes como preveíamos. Algo falla. Ahora es el dominio de la desaparición y de la ausencia casi repentina. ¿Los héroes se han quedado desarbolados y hasta desnudos? ...
Si estamos con alguien y de repente volvemos la cabeza y ya no está, surge la sorpresa y la alarma. Y buscamos y pensamos las soluciones y las calles de las causas. La ausencia golpea nuestras previsiones más obvias y primerizas. De inmediato se dispara nuestra alarma del saber. En las neuronas no encaja lo otro. La otra esquiva realidad. ¿Dónde, cómo, cuándo, por qué, cuántos, qué fue, cómo ha sido posible, por qué se tarda tanto en conocer la verdad y la resolución definitiva?, ¿la Ciencia es más timo, boba, y carente de lo que pensábamos?, ¿la tecnología no es tan diosa y tiene mucha menos credibilidad?, ¿qué demonios es esta incertidumbre y este misterio?, ¿cómo puede estar pasando esto del avión?, ¿un rastro lleva al lugar?, ¿existe el crimen perfecto e indetectado?, ¿sigo preguntándome? ...
Nos refugiamos en la idea de que el avión va a aparecer. Eso de rendirse no es bueno para nuestros sueños. Vivimos en la sociedad de la información. Seguramente, cuando alguien lea este escrito todo esté ya oficialmente aclarado. Quizás, un mero y sonoro paréntesis ...
O quizás más tarde, o alguien ha tenido que ver o notar algo, la inteligencia es tozuda y laboriosa, y demandamos un mundo más eficaz para no decaer en el facilón humorismo y en la decepción.
Pocos piensan en que nada se logrará. A nadie le gusta la tara o la imposibilidad. Queremos que el asesino siga volviendo al lugar del crimen. El que nunca se sepa nada no va a entrar en nuestros planes. Hemos de llenar el vacío con lo que sea. Hemos de apurar todas las aguas y todas las fuentes. Seguir.
Seguridad y previsibilidad. La ausencia y la zozobra no son lo mejor. Y también es una atracción brutal y un reto de inconformistas. No nos gusta que nos digan que no y que no se puede saber. Es el gran éxito del triste y sorprendente folletín del avión malasio. Crece el gigante desconocido. Hasta que pase algo y cambie todo. Mientras pueda seguir el recuerdo y la extraña atracción.
-LO POSIBLE-

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- EGO -

Me llamo Zeus. Como el jefe de los dioses. Soy el mejor entre los seres humanos que pueblan la Tierra. No hay nadie como yo. Soy el más destacado y superior de entre las gentes. Tengo ese don. Soy el más grande, el número uno, el gran privilegiado de los seres que viven, y seguramente la mejor solidificación y concreción que el azar decidió.
Amo la perfección porque me veo capaz de llegar a las cumbres más aparentemente descartables e imposibles. Sí. Mi cuerpo es de apogeo, bello, fuerte y joven. Siempre he sido fuerte. Fui un niño superdotado. En la escuela sacaba las mejores notas. Ya entonces aparecía en mí la cualidad de alguien distinto, elevado y especial. Pionero y hasta inaudito.
Y así he seguido de adolescente y de joven eterno. He logrado muchas carreras universitarias y he destacado en todos los deportes. He logrado amasar substanciosas sumas de dinero gracias a mi talento emprendedor y certero, y a mi lado siempre se han ubicado las mujeres más hermosas.
Mi vida ha sido un lujo y un regalo desde la misma cuna y desde mis primeros atisbos de recuerdos. Mis padres fueron gente de nivel, nunca les faltó de nada, y heredaron tierras y haciendas.
No tuve hermanos. Fuí el único y deseado hijo de una familia de altura. Nada me faltó. Siempre conocí el cariño y el afecto de tod@s. Pero también negocié con muchas envidias. Era lógico que a mi lado los mediocres me lanzaran miradas de rechazo. Porque la envidia corroe y destruye. Y la gente es muy de porfiar y a veces pugnan por derribar mi grandeza infructuosamente. Esto es guerra.
Medirse contra mí no es precisamente la mejor idea. Estoy en una excelente posición de privilegio social. Soy el director de una de las multinacionales más potentes y necesarias del mundo, pero soy más que previsor. Conozco los resortes del mundo. Sé qué hay que hacer en el después.
Y cuando ya no ocupe este cargo de alturas, tengo previstos perfectamente los relevos. Mis próximos cometidos están perfilados y definidos. Sé que lo haré cuando no esté en donde estoy ahora. Tengo mil opciones, puertas e influencias. Y además los retos siempre me parecen sexys y deseables. Me excitan y estimulan. Me encanta la dureza y la adversidad, y solo el pensar en la idea de la derrota me trae la sonrisa. Nunca existe para mí la menoridad. No puede ser. Porque los demás ni siquiera pueden llegarme a la suela de mis zapatos.
No alardeo, sino que me dedico a ser meramente sincero. Descriptivo y real. A veces siento que precisaría de rivales de mi nivel, para que mi valía destacara todavía mucho más. Es lo que tiene ser el más grande y capacitado. Las desventajas de ser superior a todos los otros.
Nunca me he casado. Desprecio las normas y las tradiciones. Cuando me gusta una mujer, le veo la clase y la distinción además de su belleza, y entonces pongo a su disposición toda mi energía para poder satisfacerla. Y he de decir que gusto a las mujeres, y que paso y pasé con ellas los mejores ratos y estares de mi vida.
Lo que pasa es que no puedo detenerme, y siempre hallo una dama mejor que la anterior. Y no solo el hecho de la belleza o de las arrugas, sino que el paso del tiempo me hace descubrir a señoras más fascinantes y más atractivas. Nuevas. Y cuando veo a una mujer más increíble todavía que la que estoy en un momento del tiempo, voy hacia ella con todo mi deseo y pasión. Son todas admirables y siempre me sorprende su magia.
No creo en el amor. No cuaja. Es pasajero y mareante. Me gusta la estabilidad, la seguridad, el confort económico, y me perturban los disgustos y males de los enganches de los afectos de los cuales huyo a toda prisa.
Me he hecho a la comodidad y al bienestar. Viajo siempre, veo mundo y me encanta la tecnología. Me siento muy bien conmigo mismo y totalmente un alguien afortunado.
¿HE DE PEDIR PERDÓN POR ELLO?

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- YA LLEGA EL NUEVO "PARTIDO DEL SIGLO". -

Real Madrid y FC Barcelona. Ya es su semana mutua y previa. El día 23 deben de hacer un hueco en su agenda. El próximo domingo se llamará fútbol. El "Madison Square" Bernabéu, pondrá la alfombra roja para que suban a su ring mundial los dos grandes colosos españoles.
Pipas, regaliz, palomitas, cervezas, bocatas y estruendo. Banderas blancas y azulgranas a los cuatro vientos. Vuelve la tradición del fútbol. Olvídense de las responsabilidades inmediatas y sumérjanse en este disney del balón redondo y profesional. El fútbol vestirá de frac y se pondrá sus mejores galas. Hay mucho más en juego que media Liga o tres puntos más o menos. Es el gran duelo al sol de los orgullos y de los prestigios. La calle de en medio.
El partido será un gran banderazo. El día 23 empieza todo. Es la línea de salida y la flecha de los vientos. La gran dirección hacia la victoria o al fracaso. Habrá respeto y poderío. Será de todo menos un partido más. Es, el Partido. Con mayúsculas. El gran Boca-River europeo. El partido que se verá en todas las naciones y continentes. El partido de todos los amigos del fútbol. Toda una enorme caldera de pasiones y fulgor. Cristiano contra Leo. ¿Alguien da más? ...
Este nuevo "partido del siglo", tiene la característica de que marcará un antes y un después psicológico en esta temporada que ya va llegando suavemente hasta sus postreros partidos. Por eso todo olerá a lona de ring. A, k.o. A golpe definitivo que irá más allá del resultado final. Porque tras el choque habrá secuelas y un gran shock post traumático. Quien gane de los dos, crecerá mucho más en sí mismo. Y quien pierda, empezará mentalmente a pensar que deberá asumir su definitiva derrota. El que pierda andará sonado para la Liga, para la Champions, y quién sabe si para la nueva cita mundial entre sí y en el Estadio ahora fallero de Mestalla, allá para la Final de Copa en Abril. Toda una vendetta puntual ...
Por eso les conviene a los bombarderos que dirige en el campo Cristiano Ronaldo que sus misiles no encuentren toda la respuesta en Víctor Valdés, y tratarán de recuperar a su tocado e imprescindible Benzema. Le necesitan.
Y el Barcelona le buscará el cloroformo al séptimo de caballería blanco, intentando que haya paz en la pradera y que no sobrevenga el gran correcalles abierto y salvaje. El Barça querrá sobar el balón y hacerle diabluras y llaves al tiempo del juego. Los azulgranas sacarán la batuta de dirección y el talento en el cerebro. Buscarán siempre la manija y el bastón de mando, en espera de que el as Leo Messi destroce los silencios y altere las muecas y hasta las sillas. Messi será la bala y el objeto de deseo de muchísimas miradas que anhelarán su genialidad y su dinamita. Todo puede depender de él y de su actitud.
El Real sacará todos los músculos de su solidez, mostrando un blindaje de hierro atrás. Hará todo lo posible para que su fuerza aplaste a los locos bajitos como Xavi o Iniesta. El partido necesitará fondismo y resistencia. El palizón que se van a meter los dos entre pecho y espalda va a ser tan necesario como esperado.
Serán noventa internacionales y mediáticos minutos de evasión y de importancia. Jugarán a meterse goles y a herirse mentalmente. Cuestión de mollera mental, como hacen esos grandes tenistas que logran cerrar los sets y los partidos.
Será todo muy difícil para todos. Y también será muy social, y muy de la gente, y en países subdesarrollados se harán treguas entre las guerras olvidadas. Porque el fútbol tendrá esa mundialidad incontenible y sexy. ¡Oh, yes!
¡QUE GANE EL MEJOR!

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- LAS COSAS DE CARLOS: "¿PARA ESO EL MADRUGAR, ALONSO?". -

Ya me conocéis el genio que tengo y la justicia que Dios me ha dado. Oye, mis prontos. Y eso que mi Lourdes me dice que me calme y que a veces los buenos principios no son los mejores. Mi gordi, siempre ayudando ...
Pero lo que no hay derecho es a madrugar para ver estas cosas. Y ahora todas las redes sociales echan el humo. Para humo, ¡que vivan las Fallas de Valencia que a nadie pueden defraudar! ...
Sí. Madrugar en domingo es cruel y marca los sacrificios. Si los días cotidianos ya son duros, en domingo se hace cuesta de montaña. Y hasta cresta abrupta. Pero si te dicen que empiezan en Australia los coche y que esta vez el Ferrari de Alonso ya va bien, se hace lo que se tenga que hacer y se levanta uno y hasta con orgullo y convicción.
Me decía mi Lourdes que no me fuera a esas horas de la cama, porque a ella le gusta meterme sus pómulos en mi pecho calentito. Y yo la he mentido y la he dicho que iba a poner la tele porque iban a hacer una gran cosa. Una, me callo ...
Porque lo que he visto ha sido otro jarro de agua fría. ¡Mentira! ¡Todo mentira! Por eso las redes sociales escupen fiasco de indignación y vienen cargaditas. Es cierto que son las Antípodas y allí es de día cuando aquí es de noche, o viceversa. Que todo últimamente va al revés y por abajo, y que los husos horarios son los que son, y o lo tragas o lo dejas.
Oye, mucha agua, poco ruído de motor, y lo mismo de siempre de los últimos años con otros protagonistas triunfadores. ¡A dos velas seguimos! Los locutores con cara de póker y hablando de Darwin y de que los coches aún están en evolución, y que todo es muy prematuro y tal. Pero el alemán Rosberg iba lanzado y ha ganado con la gorra. Poca evolución. Pero el pobrecico de opciones Fernando Alonso, ha tenido que volver a torcer el morro. Se ve que sus técnicos deben ser solo unos teóricos o que no tienen el dinero que se precisa para estar ahí y ser competitivos y demostrarlo.
¡Un timo! Mis pensamientos son recientes y están movidos y enervados. Esos de Ferrari juegan al boliche con Alonso. Le pagan y pactan. Se conforman con que salga ahí a kilómetros de los ganadores, y nos quedamos todos los quintos y con la cara agria en un domingo robado de sueño. Por lo menos hubieran jugado a las dos de la tarde como es habitual, y nos permitieran dormir tranquilamente como manda la tradición dominical.
Te dan ganas de enrabiarte y de decirles las cosas. Para lo visto, más vale por lo menos que a Alonso le hubieran dado un Seat 600, o un Citröen 2 caballos de la época de los sesenta. Porque eso es lo que llevaba a los mandos en aquella época un español para ir tirando, e incluso para inciarse en las carreteras de los pueblos para hacer el senderismo y ver los paisajes. Un triunfador.
¡Estoy muy enfadadao! Me gustan los coches y no las excusas. Que no me vengan con que una mala mañana la tiene cualquiera, o que han sido los malos horarios, o que el campeonato es largo, o que unas veces se gana y otras se pierde. Me ha parecido ver en los que han dicho que todo va bien y que no pasa nada, a De Guindos, Rajoy, la Cospedal y hasta al Montoro. No hay brotes verdes en la Fórmula 1, y sí muchos millones de parados. Mucho listo es lo que hay. Y no se puede jugar con los sentimientos ni con las ilusiones de las criaturas a las que nos gustan los coches. Si las cosas van mal, se dicen. Y así me ahorro la madrugá. La única suerte que tengo es que mi Lourdes sigue en la cama. Y no se me ha enterado de nada la niña.
-MEJOR PARA ELLA-

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- YOKO Y ATSUO EN LAS FALLAS -

Sí, chic@s. Ya somos amigos fuertes. Cuando vinimos a Valencia procedentes de Fukuoka que es nuestra tierra, teníamos alguna idea de lo que eran las Fallas de Valencia. ¡¡Ah, perdonad!! Me presentaré. Soy Yoko, tengo veinticinco años, y apenas conocía a Atsuo. Hasta que el otro día, mi héroe me salvó, ja,ja, ja, ja, ja ... Sí. Él lo hizo.
Porque mis amigas estaban perdidas tras terminar la gran mascletá. Pero yo estaba un poco aturdida, y eso que estoy acostumbrada a las multitudes. Pero claro, no conozco Valencia, es el extranjero, y te pones nerviosa y tal. Y ahí apareció mi Atsuo ...
Y Atsuo me calmó y me orientó, y me dijo que ya conocía las Fallas y que esto era así. Me llevó hasta un lugar más tranquilo y me hizo reír. Hacía demasiado tiempo que un hombre no me hacía divertirme tanto.
Me volvió loca de alegría. Comimos buñuelos de calabaza y bebimos horchata, fuimos a ver todos los monumentos falleros, y también al Mercado Central, y las Torres de Serranos y a las de Quart, y la Lonja, y cuando sonó mi móvil no hicimos ni caso. Me limité a mandar un escueto mensaje a mi mejor amiga. Decía así: "¡Dejadnos tranquilos! Estoy con Atsuo y quiero desconectar. Ya nos vemos mañana. Os llamo. Besos del Japón" ...
Atsuo se rió mucho con mi ocurrencia. Y me enseñó la Ciudad de las Artes y de las Ciencias, y el Oceanográfico, y el impresionante río seco del Turia, y allí sobre el césped verde nos dimos un beso. Y va Atsuo y tras darme séis besos más, se levanta y le dice a una chica valenciana que nos hiciera por favor nuestra primera foto más que amigos fuertes. Es increíble todo esto, ja, ja, ja, ja ...
Atsuo es mi sueño ahora. Mi sueño en las Fallas. Lo que pasa es que yo tengo miedo a los ruídos y a los petardos, y él se aprovecha para hacerse el machote. Y ve cómo cierro los ojos para escapar del ruído de dichos petardos. Y hace unas horas que me ha sorprendido otra vez. Sí. Se llama la calle Convento Jerusalén. Hay una falla enorme. Y alguien tiró un petardo que casi me agrieta las medias. Y yo me revolví nerviosa, y cuando estaba a punto de tirarle mi genio y mi protesta, Atsuo me ha levantado en volandas ante mi sorpresa y la risa de todos. ¡Qué vergüenza feliz me ha hecho pasar! Y va y se ha empeñado en que yo tirase un petardo y ...
- No, Atsuo. Me gustas, pero no. Yo no tiro ningún petardo ...
- ¡Te quiero, Yoko! Lo tengo claro en el corazón. De modo que, ¡mira ésto que tengo en la mano! ...
- Ya veo, Atsuo. Pero, ¿que vas a hacer con ese petardo?... ¡¡Yo también te quiero!! ...
Le besé hasta la glotis y la gente siguió de broma y apludiendo el amor. Estos valencianos están locos y son increíbles. Todo el mundo es libre y habla fuerte, y se lo pasan bomba, y se ponen unos blusones prácticos, y las falleras llevan unos trajes que molan cantidad. Son distintos y llamativos. De veras ...
¡Conseguido! Mi Atsuo se ha salido con la suya. Me ha cogido de la mano y entre los dos hemos tirado el petardo: ¡Pooooommm! Nos hemos reído, y yo toda asustada y feliz. ¡Sí! ...
Y por la nohe hemos visto el Castillo de fuegos artificiales en la Alameda, y luego en la playa de la Malvarrosa le he dicho a Atsuo que yo también le quiero y que es lo más grande que nunca me ha pasado. Y se me ha olvidado mandarles mensajes a mis amigas. Esta mañana me han llamado desde Fukuoka. Mis padres, claro. Estaban preocupados, pero al oírme tan feliz me los he quitado en seguida de encima. No pasa nada, papis ...
- Atsuo, ¿esta falla se llama Nou Campanar? Es grandísima, ¿eh? ...
- Sí, Yoko. Y tú también eres maravillosa. Que se sepa, my love.
¡VENID A LAS FALLAS!

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- EL ATLÉTICO DE MADRID YA ESTÁ EN CUARTOS DE LA CHAMPIONS -

Ayer remató en el Calderón su ventaja inicial y ganó 4-1. Es el equipo revelación en España y también en Europa. Sin duda que hay contar con el equipo de Simeone para esta europea competición del máximo prestigio.
Un extraño y avejentado AC Milan, salió nuevamente vapuleado. Este histórico y triunfante equipo italo, anda hecho una auténtica ruína.
Ni asomo de aquel fantástico equipo de Baresi, Maldini o Donadoni. O el de tantos gloriosos futbolistas que le han dado ya siete Copas de Europa. Ayer el Milan fue un equipo del montón, sin dominio de las situaciones, y en extremo vulnerable. Apenas existió. Solo Kaká dio muestras puntuales de quien fue. Este equipo, ahora del gran Seedorf, debe construírse nuevamente para poder recuperar su clásico pedigrí continental.
En cambio, el Atlético de Madrid fue a la suya. Hizo perfectamente su labor de presión, y contó con sus ideas bien claras para atacar y para defender. Tiene a dos lujos que sobresalen, como son el turco Arda Turan y el hispano-brasileño y goleador Diego Costa, además del excelente guardameta belga Courtois.
Se equilibra desde Juanfran, atrás, tiene a un excelente Filipe Luiz en la banda izquierda, y dos centrocampistas de poder y clase como son Gabi y Koke. A dos partidos en Champions League puede ser temible para cualquiera. Incluídos los dos equipos de aquí.
Ayer, Costa cazó una pelota bien pronto y la metió en las redes del portero milanista Abbiati. Y su equipo siguió jugando con toda comodidad, permitiéndose un lujo innecesario como fue el replegarse en exceso. Y en una de las contras milanesas, Kaká cabeceó imparablemente el empate.
Pero todo fue meramente nervioso y no para asustar. Al borde del descanso, el orden atlético y de Simeone hizo que las agujas de la calma retornaran al césped a través del marcador con un disparo de Turan con alguna fortuna. 2-1 y a retomar fuerzas.
Tras la reanudación, el Milan lo intentó todo pero tiene poco. Carece de tamaño y de seguridad. Y en seguida acabó cediendo el control y a la nueva presión. Y en un Estadio repleto y feliz, Luís García cabeceó espléndidamente el 3-1 y la gente se soltó. No hubo casi partido. La fiesta llenó las gradas, y el Atlético de Madrid se tornó más gracioso y ofensivo. Sin parar, volvió a la carga y a crear peligro. Diego Costa remató el festín con otro gol soberbio, y todos disfrutaron del pase a los cuartos de final.
A los de Simeone les medirá el músculo y el oxígeno, la plantilla y el azar. A partir de ahora viene lo gordo y lo serio. Lo que pasa es que a dos partidos, al Atlético se le ve capaz de muchas cosas y de bastantes sorpresas. Se ha hecho a pulso el calificativo de hueso u ogro de la mejor competición de Europa. Está a solo dos eliminatorias de plantarse en la mismísima final.
El público rojiblanco gozó de veras. Lo merecía este equipo de sufrir, el eterno "pupas" que solo parece tener existencia cuando su rival rico menudea o se relaja, o cuando acierta como este año en los fichajes y en el cuadro técnico.
"¡Qué manera de gozar!", como dice una de las estrofas de su himno. Lo que pasa es que su canción también habla de sufrir y hasta de palmar. Pero este equipo de carisma, plantea hoy en día una buena dirección. Como a todos, le va a afectar su pugna en la Liga y sus sobreesfuerzos. Si se libera y se toma tiempo, su orden y lógica futbolística la darán muchas opciones.
Ahora que se acaba de ir el mito Aragonés, ¿por qué no soñar con aquella final del 1974 contra el Bayern de Beckenbauer y del fatídico gol de Schwarzenbek cuando todo estaba ideal? Ahora, el Bayern es de Guardiola. Y bien pronto saldremos de dudas.
¡VA POR LUÍS!

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- 10 AÑOS DESDE LA BARBARIE DE MADRID -

El 11-M. El once de Marzo de 2004. La guadaña explosiva fue liberada en el metro de Madrid. España conocería su atentado más importante de la Historia. Como Nueva York o Londres. La Cruzada y el veneno yihadista sentía deseos de venganza. Por lo de Irak, o vaya usted a saber qué locura más. El mundo como cruzada religiosa. Los buenos y los malos. Hubo doscientos muertos y cientos de heridos. Y todavía hoy, diez años después, estamos todos en guardia. Sigue habiendo peligro de repeticiones y muchas alertas. Todo es preocupante y hasta nebuloso. Y no digamos, hoy, que es un nuevo día once de Marzo. Día español de las víctimas y de las emociones. Vaya para tod@s ell@s mi beso emocionado.
Mediáticamente, la retrospectiva alimenta de imágenes y de sensaciones de aquel horror. La tele multiplica las cosas y remueve los estómagos y los sucederes que no tienen marcha atrás. El morbo se une a la oportunidad del recuerdo. Las décadas son obligados referentes. Pero no sé si hablar mucho de ésto es bueno para alguien. Tengo más que serias dudas. Lo que importa es el presente y la paz. Que nunca más aparezca el sobresalto y el horror. Es lo único importante. Siempre, la paz ...
Mi 11-M fue desde Valencia y en la distancia. Oía la radio, y creo que Iñaki Gabilondo todavía estaba, y entonces todo era más rigor y más periodismo de verdad. Todo aconteció unos días antes de unas Elecciones Generales en España, las cuales las ganaría Zapatero.
Yo recuerdo que a mí me extrañaba mucho lo que pasaba. Porque todos decían que había sido ETA, pero a medida que la cifra de muertos crecía y crecía y se podía ver la enorme salvajada de las brutales y letales explosiones, empezó a olerme a chamusquina. ¿Estaba siendo ETA realmente? NO. Con mayúsculas. Pero nunca sospechábamos que tras la realidad brutal de las víctimas hubiese un contrapoder empeñado hasta el paroxismo en manipular dicha realidad. Gobernantes y periodistas sin escrúpulos, se habían empeñado en mentirnos. Temían que si se descubría que los autores de la matanza no habían sido los etarras, el Partido Popular perdiese las elecciones como por cierto así sucedió.
Una periodista americana le preguntó al portavoz gubernamental Ángel Acebes si se podía incluír la hipótesis del terrorismo yihadista, y el político la cortó de plano: ¡NO! Y resultó ser un SÍ como una casa. Un SÍ con las dos mayúsculas. Un terrible SÍ ...
Miedo a perder protagonismo. A perder el Poder. A perder presencia y mando. El entender que la verdad y la democracia debían ser exclusividad de ellos. Eso fue lo que le pasó al Partido Popular y a sus voceros mediáticos y de la prensa.
Pero lo más paranóico, todavía sigue vivo. Diez años más tarde, todavía hay periódicos que hablan de "zonas oscuras" y de que fue ETA. De que el Psoe manipuló o no sé qué las cosas, para así ganar las Elecciones aquellas.
Creo que ese es un punto actual de obligada reflexión, diez años después de la salvajada letal. Algunos periodistas y políticos han reculado. Van admitiendo que se pasaron cien pueblos. Pero el mal ya está hecho. La cagaron.
Otros, incluso, no aceptan la verdad y se lanzan al odio hacia todo lo que huela a socialista. Siguen dejándose llevar por la inercia de su estupidez. No han aprendido. En vez de unir y decir la realidad, se han dedicado y dedican a embrollar y a hacer daño y la puñeta.
Yo, diez años después de aquéllo, se lo pediría por las víctimas. Que, por todas ellas y ellos, reconocieran sus patrañas y que no debieron caer nunca en extraños odios ni en barriobajeras estrategias.
-BESOS DE PAZ PARA TOD@S-

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- LA PELÍCULA GANADORA DE LOS OSCARS 2014= "NEBRASKA". -

Ternura y realismo. Más que divertida, a pesar del drama que encierra esta película ganadora del Oscar de este año. Merecidísimo, en mi opinión.
"Nebraska" es un acercamiento claro en tiempos de defenestración y de exclusión, al apsionante mundo de los ancianos. Y desde la perspectiva, de que todos seremos viejos más pronto o más tarde.
Este excelente guión se apoya en la vida cotidiana. En las raíces profundas de nuestro día a día; en algo auténtico y real que está ahí.
El formato en blanco y negro llega a ser como un homenaje a los ancianos y a los clásicos. También existe el cine así, y el social americano, y el que no tiene de protagonistas a jovenzuelos y a lo que llaman triunfadores. Hay otros seres y estares. Otros êtres ...
La mirada del protagonista es toda una estampa de los sueños cotidianos. Woody Grant, es un viejo ya senil, con el que hay que estar y convivir. Y que tiene ese universo y esa atomósfera de decisión, locura, alcoholismo, bondad, nobleza, vitalidad, mala leche, heterodoxia, complejidad y toda la ternura.
Woody se empeña en que le ha tocado un millón de dólares. Y raudo y presto, se va a pie a donde sea y camino de su "Nebraska" particular, sin saber que solo se trata de un timo de márketing.
Uno de sus hijos, David, decide recrear por unas horas el sueño de su viejo y delicado padre. Y decide llevarle allí. Al lugar de su ilusión. Decide seguirle de cerca el juego, y buscar en él a su satisfacción y darle a su modo humana lógica. Jugar a su "Nebraska" ...
Pero los ancianos no son predecibles. Y Woody es muy suyo. Su vida fue practicismo. Se marchó a Corea a defender la Patria, se casó con su mujer porque la inercia le llevaba al placer y a la familia, disfrutó como nadie a su manera a lomos de su camioneta y de su negocio de reparación de coches, y vivió en aquella zona dura y desértica fardando de vaqueros y de tradición, de mujeres y de besos, de su tiempo y de su laboriosidad. Aquella América ...
Y ahora también y de otro modo se puede regresar a esa especie de infancia de recuerdo. Porque sigue habiendo necesidad de orgullo y de presencia. Y de que pasen cosas, y de que él es Woody y no otro. Y nunca es imbécil ni tiene maldad. Es claro y no anda con ambages ni cortapisas, pero toda su mala leche aparente confiesa que la tiene porque quiere ayudar. Nobleza de fondo.
En el enredo que se forma cuando los suyos y amigos se enteran de que puede haberse hecho millonario, se crean situaciones de ambición que se enrevesan hasta casi parecer surrealistas. Y entonces se dan la autenticidad y a conocer, y aparece quien quiere a Woody de verdad, y quien quiere el interés y aprovecharse del abuelo.
Es una película dura y más que divertida. Es como si el drama lanzara tal hilaridad que a veces no puedes evitar la carcajada. Ni debes. Porque lo que sale un poco estirado y con idea en "Nebraska", es lo que nos pasa todos los días a todos en nuestras familias, y en las residencias, y en todas partes.
El mundo de la ternura de los ancianos nunca es un mundo vano e intrascendente. Solo es su mundo. Ya la vez el mundo de tod@s nosotr@s. Porque todos tenemos padres y madres en esas edades. O, abuelos. Y la edad propicia miradas nuevas y pertinentes. Oportunas.
Esa es la idea de esta excelente película. Que tengamos en cuenta esa eterna cercanía y proximidad. Que hay valores eternos, que hay lesitud y placer, carcajada y golpe, continuidad y risa, realidad y paciencia. E impacientes, e indiferentes y enemigos. En la vejez también está y sale todo lo dual.
-DEDICO ESTE MÁGICO FILM A MI MADRE SENIL-

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- NO CREO QUE SEA POSIBLE, MARGA. -

El otro día me llamaste por teléfono y yo no estaba. Y como no tengo costumbre de mirar las llamadas perdidas de mi viejo y más que desfasado teléfono fijo de casa, no me percaté de tu mensaje.
¿Olvidarte?, ¿yo, Marga? Eso no puede ser posible. Han sido muchos años de contacto, comunicación y de bastante afecto. Y yo, dadas mis circunstancias personales y mi manera de ser, nunca lo olvido. Porque fuiste mi confidente, quien llenó los agujeros de esa puta familia que nunca tuve, y la construcción y el esbozo de una historia propia. De mi patrimonio personal.
La última vez que reñimos, me sentí orgulloso y ofendido. Y mi dolor sonaba a decepción hacia tí. Era muy difícil. Hacía mucho tiempo que no oía tu atención y tu calor. Solo oía oportunismo y frialdad. Indiferencia ante mis progresos y quejas ante mis dudas.
Comenzaba a digerir que esto había terminado para siempre, cuando ahora vuelvo a escuchar tu voz en el contestador. Tu voz grave, pausada, orgullosa, tranquila, experimentada, y tremendamente familiar. Porque tu voz siempre fue verdad y familiar. Siempre ...
No creo que debamos retomar la amistad olvidada y decidida, ¿sabes? Porque no podría soportar otro dolor en paralelo a mi crecer cotidiano. Yo, soy complicado y por hacer, inteligente y un tanto atrapado, apasionado y desnudo a mil con quien les tomo afecto, y temo que nuestra cuerda pueda romperse de nuevo.
Tengo mil dudas, Marga. Más que mil. Porque yo voy siendo otro hombre, y tú tiendes a pensar que ya lo sabes todo de mí, y que tal, y que ésto y que lo otro. Creo que tú me conoces a mí más que yo a tí. Y éso que te conozco años. Pero me da a mí la impresión de que no podrá ser, y que volveremos a reñir como dos niños, y que como muy bien me dices en el relato en el que me pides perdón, todo fueron finalmente chiquilladas las que finiquitaron nuestra relación.
Y pienso por tanto que tú también eres una chiquilla. Y que te falta fuerza para seguirme, y que de la misma manera que te pido disculpas y todo éso, me doy cuenta de que aquí solo puede contar nuestra mutua confianza. Nuestra mutua seguridad en la amistad, Marga ...
Porque yo no debo estar ya para juegos y para emociones cambiantes, para rechazos potentes o para críticas sin fondo. Me temo, y ojalá me equivoque, que debemos cambiar mucho las estrategias o todo fallará.
Sí. Claro. Te perdono y te pediré perdón. Y hablaremos, y asistirás a mi vida, y a mí, y a mis mil contradicciones, y a mi drama, y a mi pena, y a mis ilusiones y a mis esperanzas.
Creo que te falló la invidencia total que tienes. Porque tu activo siempre fue precisamente tu ceguera física. Esa ceguera te ayudó a que ninguna sombra o sambenito se interpusiese en tu camino hacia mí. Y en la medida que tu carencia mutó en una visión sobre mí inexacta y un tanto extraña, la cosa se rompió.
Yo me alegro mares de volver a escucharte. Me encantará llamarte y volver a recuperar el contacto. Será un placer naturalmente retomar nuestra aventura de peripecia cotidiana, Marga. Pero soy otra persona y mi ritmo es otro. He conquistado mis parcelas inéditas y potentes, y no sé si tú vas a alcanzar a valorarlas en su justa dimensión.
He de ser sincero contigo, amiga. Hemos de ser profundamente sinceros y muy generosos. Ha de ser un afecto reencontrado y deseado, y a la vez armarnos mutuamente de paciencia infinita.
Tengo miedo de volver a quererte y de volver a hacerme daño, de contarte mis cosas y de que no me entiendas, y sobre todo de que mi senda pueda llevarme de nuevo a un terreno que ya no exista.
-LO CONFIESO, MARGA ... -

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